Armaduras

Dado o fato que eu trabalho na indústria da moda eu as vezes tenho crises de que sou prisoneira de um mundo muito fútil. Um circulo vicioso, o carrossel do vácuo. Aí me lembro que a moda, o ato do vestir é antes de tudo uma linguagem. Linguagem que nós (particularmente nós mulheres) usamos nas nossas batalhas por poder contra homens, contra outras mulheres. Ou mesmo para quem não está necessáriamte levantando tal campanha de guerra, todas nós usamos a máscara das roupas para definirmos quem somos e em certos momentos para libertarmo-nos do que não somos. E em meio a este debate mental que me permite trabalhar em tal indústria sem perder minha alma, eu olho as mensagens que os pedestres mandam com suas vestimentas inventivas. E as vezes, no conglomerado urbano e na falta de espaço, eu acabo involuntáriamente, indo além da observação. Aconteceu esta semana mesma.

Toda quarta feira eu tenho análise do outro lado da cidade, vou de metrô, faço duas baldeações. Uma delas na pior estação possível, a Praça da Sé daqui, a Times Square. Esta semana resolvi me rebelar e ir de ônibus, é mais devagar mas pelo menos é mais agradável. Na pressa de descer do ônibus eu acabei pisando na saia de uma senhora que descia os degraus antes de mim. E ela não pecebeu. E continuou descendo. E eu não percebi. E um som longo e inconfundível se seguiu. E nós duas percebemos.

Ali na calçada, ela segurando a ponta da saia rasgada. Eu já dois passos a frente, tentando fingir que não tinha sido eu. Ela alí gritando, “Você rasgou minha saia! Eu estou pelada! Você vai ter que me pagar por isto”. E por um instante eu reconheço que estava passando pela minha cabeça dar uma de new yorker, xingar a mulher, culpá-la por não ter descido os degraus de forma mais cuidadosa, soltar uns fucks aqui, outros lá e sair andando. O que ela iria fazer? Mas aí eu olhei bem para ela e vi esta senhora, segurando sua saia como quem segura o que restou de dignidade. Vi a raiva dela e vi que ela estava esperando e quase aceitando que eu fosse cumprir o papel de canalha e deixa-la alí, “Pelada! Pelada!”. E vi que debaixo daquele chapéu imenso, dos óculos escuros, da maquiagem, eu vi de onde ela estava vindo, e como os nossos lugares de origem eram economicamente muito diferentes. E me deu um aperto no coração e tudo bem que ela continuava a gritar comigo, “Pelada! Estou pelada!”, e eu sucumbi.

Eu disse, “Calma. Calma. Tá tudo bem, eu vou te dar o dinheiro, ok? A senhora não está pelada, tem o forro. Eu vou te dar o que eu tiver, está bem assim?”
E para o choque de todos meus amigos daqui, lá se foram sessenta dólares. Tudo que eu tinha. Literalmente. Até o fim do mês pelo menos. A dona se acalmou, parou de gritar, falando baixinho, “Ai meu Deus... pelada”, e disse, “Ok, olha, não é tão ruim quanto você acha, eu vou arrumar um pouco aqui atrás tá certo? Até você chegar na costureira sem mostrar o forro” E foi assim que eu me vi as 8 horas da manhã de uma quarta feira, ali no meio da calçada de uma rua movimentada, dançando esta estranha dança com uma desconhecida, dando nós e apertando-lhe trapos. Resgatando parte da armadura dela e quem sabe tentando deixá-la menos vulnerável para a próxima batalha urbana.