caki

Choque Cultural

2011-12-23T07:25:00.006-05:00

Primeiro: desculpem o sumiço e o total abandono deste blog. Segundo: escrever NÃO é que nem andar de bicicleta. Acredito que eu tenha esquecido completamente como funciona. Mas eu voltei da última visita ao Brasil com a minha orelha doendo de tanto que o povo reclamou do blog. Citando meu amigo Ciro “ESCREVE NA PORRA DO BLOG”.

Então lá vou eu, enferrujada ou não: escrever na porra do blog.

Nas conversas rápidas que tive em São Paulo eu fiquei chocada com a loucura generalizada que envolvem o moletons da Abercombie and Fitch. Todos os adolescentes tem que ter um moleton da Abercombie, a Abercombie que é “meio cara” aqui e “proibitivamente cara” no Brasil. Mas o que acontece se você não tem o tal moleton? “Ah, fica difícil por causa da pressão dos colegas” me explicaram. Eu suspirei fundo e dei graças a Deus que eu não estou mais em idade escolar.

Mas no meu retorno aos EUA eu descobri que nós nunca saímos da idade escolar. Não se você trabalha no meio da moda. Ainda mais se o lugar que você trabalha como no meu caso, é a empresa de roupas mais antiga dos EUA. A primeira coisa que você aprende na Brooks Brothers onde eu trabalho é que eles SÃO os EUA. E com orgulho você começa a recitar: vestimos 38 dos 44 presidentes! Inventamos o blazer azul marinho! Inventamos a camisa social! A segunda coisa que você faz é comprar vinte camisas sociais e tacar fogo em todos os seus jeans e tênis. Desde então eu aprendi todos os nuances que geram discussões animadíssimas na Brooks. Alguém considera: “que tal se o modelo usar um terno corte Fitzgerald e uma gravata de crochê?” e o resto de nós: AH! OH! UH! “Super irônico!!”. Sim. Super. Irônico.

Descobri que existem mil maneiras de ser rebelde ao escolher que gravata vai com que camisa. Desde que você saiba as referências você consegue “ler” as pessoas a sua volta. Eu vou aprendedo as referências e entendendo um pouco mais da pisque americana, mas nada me preparou para a festa de natal da firma. Eu peguntei se era para vim toda chique as dez da manhã (a festa era um brunch) e me falaram “não necessáriamente mas é sempre bom vestir algo Brooks” (eu tenho fama de não vestir Brooks). Ok, lá fui eu com o meu salto alto Miu Miu para balancear o efeito matrona do meu vestido Brooks. E qual não foi o meu choque ao ver a escolha sartorial do resto do povo:

E sim, apesar de eu internamente saber que calça xadrez aqui é mais uma tradição americana eu só conseguia pensar: Meu Deus, é um encontro anual dos Mario Fofocas! E eu me refiro ao Mario Fofoca original, amigos. Coisa que os meninos e meninas que vestem Abercombie não fazem a menor idéia.

Vampiros Emocionais

2011-04-28T19:59:00.005-04:00

Nestes dias sem trabalho e com muito tempo para ler, pensar e bitolar eu tenho me tornado muito mais atenta as ironias do dia a dia. Hoje por exemplo, eu fui fazer um entrevista num prédio no Soho numa agência imobiliária. Eu nem preciso dizer que eu e meu ego delicado estávamos em frangalhos com a mera idéia de acabar trabalhando em sites para o Donald Trump. EU, eu, euzinha, euzona, A diretora de arte, diretora criativa do mundo fashion, mega-mega-mega-megatalentosa acabar num beco sem saída destes! Mas é lógico que o insulto não estava completo se não fosse pelo advento do Google Maps. Ah sim, pois no instante que eu digitei o endereço eu vi que no mesmo prédio da agência imobiliária ficava a Mucca Design, uma das agências de design mais importantes de NY. Trabalhar lá é um destes sonhos que agente sonha quando desce do avião para morar em NY e com o passar dos anos vai ficando cada vez mais longe. E não interessa que meus amigos que trabalharam ou conhecem quem trabalha lá me disseram que o lugar pode ser o que quiser por fora mas por que por dentro é uma máquina de moer carne de designers mau pagos e maus amados. E de pastéis fritos de designers… ok, acho que vocês já entenderam a metáfora. Mas você acha que isto me impediu de ficar gagejando com a porteira que me perguntou que andar eu estava indo? Eu estava a ponto de contar toda a história, de como eu estava indo no oitavo andar na “City Realty” mas na verdade meu Destino era ir para o décimo andar e ser linda e fabulosa na “Mucca Design”. Mas quieta eu fiquei e quieta eu fui até o oitavo andar e qual não foi a minha surpresa ao descobrir que o projeto imobiliário em questão não envolvia o Donald Trump e não era nada humilhante e devo até dizer…interessante??

É lógico que na volta ao percorrer os vinte quarteirões entre o Soho e a minha casa eu me peguei pensando nestas questões de imagem, da fantasia de querermos ser algo que está fora do nosso alcance e de ficarmos achando que nossa realidade é muito pior do que a nossa fantasia. E de como nós estamos sempre tão prontos para comprar uma imagem de algo que é tão ilusório.

Eu acabei lembrando de um fim de semana que eu passei em Rhinebeck num retiro espiritual chamado Ômega. Minha irmã estava trabalhando lá durante todo o verão e nós resolvemos ir visitá-la. O lugar era lindo com atividades, lago, comida vegetariana de primeira. E como quem está na chuva é para se molhar toca eu e o meu marido a participar dos workshops. E como já é um fato de conhecimento geral, eu sempre caio em qualquer promessa de marketing independetemente de trabalhar com marketeiros eu continuo caíndo nas mesmas armadilhas. O workshop que nós fomos era chamado de “Vampiros Emocionais: como entendê-los e se proteger deles” a pessoa dando o workshop era intitulada de Xamã Urbana. Eu não pude resistir tanto drama e auto ajuda em uma frase só. E na hora marcada lá estávamos nós, eu meu marido, minha irmã e o amigo dela “Lotus” (ele se recusou a nos dizer o nome verdadeiro e disse que Lotus era um nome mais verdadeiro do que o de batismo). Lá estávamos nós sentados em círculo, eu olhando para a Xamã pensando com os meus botões como ela deveria ser uma sábia e capaz de curar qualquer dor espiritual. Em volta dela todas as pessoas do retiro, pessoas iluminadas que meditam, que comem bem, que são puros, pessoas que querem se proteger de vampiros emocionais.

E qual não foi a minha surpresa quando cada um se apresentou e uma das pessoas do círculo falou “Eu estou muito intressado em lidar com vampiros emocionais por que eu SOU um vampiro emocional”.

Certo.

Ótimo.

Voltando para a Xamã: “Vampiros emocionais são pessoas que sugam a sua energia”. Isto eu já sabia. “Como lidar com estas pessoas? Muito simples, tenha sempre um talismã a mão. Como esta planta aqui, a unha de gato” e passou para o grupo uma unha de gato. “A pedra lápis lázuli é muito eficiente também”. E onde agente encontra estes talismãs uma pessoa do grupo perguntou, e a Xamã não perdeu nem um segundo e respondeu, “Ah sim, que bom que você fez esta pergunta. Você pode ir no meu site e encontrar todos estes talismãs a venda”. Como assim? Que diacho de Xamã é esta? Devo confessar que eu fui ao site onde além das inofensivas unhas de gato você pode comprar velas-vaginas para botar fogo na sua vida amorosa (U$13). Sentindo uma mudança de clima no grupo ela nos explicou que o talismã pode ser qualquer coisa que nós quisermos, ela mesma gosta de projetar um significado especial em elásticos que ela acha na rua. Ela tem uma coleção de elásticos de borracha que ela acha nas ruas de Manhattan. Ceeerto. Para mim foi o que faltava, não existe fantasia alguma que sobreviva a imagem de alguém catando lixo nas calçadas imundas de Manhattan e levando-o para casa. “Queimar sálvia é muito eficaz também”, continuou a Xamã queimando um bocado de sálvia. E foi neste instante que meu marido, ultra paciente até então se levantou e desapareceu. “Oh céus!! Ele deve ser um vampiro emocional!” eu pensei. Ou não. Ou não. E fui atrás dele.

Os Falsos Feios

2011-04-13T16:59:00.005-04:00

Outro dia eu estava conversando com as minhas amigas e uma delas, a Nana que é uma destas ganhadoras da loteria genética, pernas de um kilômetro bocas e olhos imensos, pele negra brilhando, me contava de um transsexual amigo dela que recentemente fez uma operação e é hoje oficialmente uma mulher. “Esta minha amiga virou um mulherão de parar o trânsito mas toda vez que agente sai junto a galera enlouquece, o povo fala um monte de coisa na rua e eu fico sem graça enquanto ela é só sorriso, balançando a cabeça como quem concorda com os comentários…. Ela não entende que as mulheres de verdade não reagem deste jeito.” E não é que é verdade? Mulheres ‘de verdade’ não se dão ao trabalho de concordar com os comentários chulos apesar de que eu tenho várias amigas que se sentem rejeitadas se os comentários não acontecem. Nós queremos ser notadas e elogiadas mas não queremos assaltos verbais.

Em Nova Iorque na maioria das vezes os comentários são de acordo com a cultura sexual reprimida “Bom Dia, Linda!” ao invés da longa (e detalhada) descrição sexual que agente escuta no Largo da Batata. Ontem, andando por Williamsburg que está be longe de ser o Largo da Batata eu estava pensando nestes encontros entre o sublime belo e o rude chulo e o que me chamou atenção é que o denominador comum das pessoas a minha volta era um certo esforço em enfeiar. Se Nova Ioque é a capital do cool Williamsburg no Brooklyn é o epicentro desta capital. No restaurante a moça do nosso lado estava usando um terno de lã grossa vermelho e preto estilo Mário Fofoca geração original (sem nada do makeover da novela atual), o rapaz atrás de nós era, dentro de todos os padrões estéticos é o que eu qualifico de “um gatinho” com olhos azuis de enlouquecer qualquer brasileiro mas tinha um bigodão assim:

Por que isto minha gente? Por que uma pessoa perfeitamente bonita se fantasiaria de feia? Eu não só não entendo como fico irritada. IRRITADA. Meu marido, um ser cool que se recusa a achar qualquer loira de olho azul atraente levanta as sobrancelhas e me pergunta, “Como assim? Você genuinamente não entende a moeda visual local?” NÃO. EU NÃO ENTENDO. E para ser sincera para mim ver estes seres perfeitos com roupas de crente que se vestiram no escuro em 1980 é igual a ver alguém queimando dinheiro em praça pública. “Você não entende que estas pessoas são de todos os lugares dos EUA, pessoas cercadas de cheerleaders de sorriso perfeito, um monte de Jennifer Anistons da vida e o que elas valorizam não é a beleza óbvia mas sim o fator “interessante”, a ironia e não o desespero de ser aceito baseado numa beleza absolutamente sem graça. Ser interessante é mais importante do que ser bonito.” UAU. A boca do meu marido se movia soltando estas palavras mas para mim era como um alien falando uma língua além da civilização ocidental. Eu sei que existem inúmeras pessoas descoladíssimas em São Paulo, amigos meus inclusive que botariam os hipsters do Brooklyn no chinelo, porém quando eu penso em beleza e vejo certas pessoas por aqui eu ainda tenho uma reação bem brasileira colonial de converter tudo em quoeficiente beleza e status. É um tique nervoso realmente patético que deixam os nova iorquinos horrorizados mas eu não consigo desativar.

Como assim? Ser linda não é ser feliz? Ser linda não é ter sucesso? Nunca ficar triste, nunca ouvir não, nunca ter que pedir algo duas vezes? E quem não é lindo? Faz o quê? Dependendo de quem você é no meio que você vive não faz a menor diferença. E talvez a zona perfeita seja como aquele perído na nossa vida quando as coisas não estavam claras, a sua personalidade, sua altura e a sua beleza ainda estavam em formação, tudo podia acontecer. Todas estas palavras pesadas como beleza, carreira, namorado, filhos eram todas igualmente misteriosas e possíveis. Eu passei um tempão achando que eu era uma coisa (feia) e um dia me surpreendi ao descobrir simulâneamente eu não era feia e que tal revelação, longe de resolver todas as minhas pendências com Deus não era importante. Infelizmente no dia em que você descobre que sua cara é bonita é o dia que tudo de não-lindo que está dentro de você ainda pesa uma tonelada e não tem rímel neste mundo que baste. Será que é por isso que o povo moderninho de Williamsburg se fantasia tanto? Será que eles encontraram o antído secreto de nunca olhar para dentro? Ou será o contrário, será que eles já olharam para dentro e descobriram como ser feliz por fora?

Amélia é que era mulher de verdade

2011-03-30T10:33:00.003-04:00

Eu tenho uma amiga super bem sucedida, intelectual, psicóloga que um dia virou para mim e disse, “Por que catso as mulheres tinham que queimar os sutiãs, sair na rua e lutar pelo Feminismo? Tem dia que tudo que eu quero é ser uma dona de casa e assar bolos para o meu marido”. Eu entendo perfeitamente o sentimento dela, mas minha amiga provavelmente seria crucificada se ela falasse tal coisa em público.

Eu me lembro de quando eu era bem pequena toda redonda e as pessoas na rua adoravam me apertar e me encher o saco. Lembro que uma vez uma dona me perguntou, “O que você quer ser quando crescer?” e eu respondi sem pestanejar: “EU QUERO SER EMPREGADA DOMÉSTICA!”, assim com toda a alegria infantil e nada do sarcasmo atual que eu uso nas minhas interações com estranhos na rua. Naquela ocasião eu lembro que estava com o meu pai que normalmente é bem zen e alheio as quizumbas armadas pelos seus cinco filhos. Ao ouvir minha resposta entusiasmada porém, ele me puxou para longe da mulher e bem sério me perguntou porquê eu tinha dado tal resposta. “Eu adoro lavar louça!”, “Camila, você não poder querer empregada doméstica”, “Por que não?”, mas aí meu pai já tinha desconectado. Eu não entendi nada e continuei lavando louça feliz da vida. E tantas décadas depois lá estava eu ontem toda animada esfregando minha panela de pressão com um Bombril que trouxe na mala especialmente da América Latina. Eu não entendo por que esta panela se recusa a brilhar e comecei a gastar um bom tempo pensando a respeito no caminho para uma entrevista de trabalho. Imagina se eu usasse minha honestidade infantil com a moça me entrevistando, falasse das minhas preocupações panelísticas de o aço inox.

Quando eu estava trabalhando na Bluefly e era chefe de um monte de gente eu contratava designers, diretores de arte, produtores e etc. Olhava pilhas e pilhas de curriculums, selecionava alguns, entrevistava uns tantos. Para minha surpresa, a honestidade infantil ainda existe em alguns candidatos e embora eu tenha sofrido para achar as pessoas certas eu encontrei muita sabedoria no caminho. Eu perguntei a um menino as razões pelas quais ele estava interessado em trabalhar na Bluefly e ele disse, “Porque minha mãe me mandou.”, um outro escreveu um email dizendo várias vezes que ele queria trabalhar num “websight”, um outro mandou uma capa de revista em que ele havia trabalhado com uma mulher de fio dental e uma bunda ENORME. Enorme. Realmente enorme. Outro me disse que se eu o contratasse ele prometia “mudar a minha vida!!!!!”, outro se recusou a me falar quanto queria ganhar e ficava repetindo que não podia me dizer onde trabalhava (pergunta que eu não havia feito). E por aí vai, a ala dos loucos está sempre cheia.

Hoje em dia em que eu me encontro do outro lado da mesa, sendo entrevistada eu fico com vontade de chegar e dizer, “Me contrata, eu te garanto que não sou louca.”, mas lógico que eu sento ali bem comportada e danço conforme a música, mostro meu portfolio, respondo as perguntas sempre vendendo o meu peixe e tal. Mas o “meu peixe” eu ando desconfiada anda meio passado, mais e mais eu me vejo com mais vontade de voltar para as minhas panelas, minha yoga, minhas tardes trabalhando em coisas minhas do que convencer estranhos que sim, trabalhar com eles seria um sonho sem fim com purpurina colorida todo dia. E fedendo ou não o peixe continua sendo vendido, mas sentada ali olhando a pessoa me entrevistando fiquei pensado. A entrevistadora era uma destas new yorkers ambiciosas que nem eu era (e sou) há dois meses atrás, correndo de um lado para o outro, pensando mil coisas ao mesmo tempo, perguntando três perguntas ao mesmo tempo, um prato de salada pela metade do lado do teclado, um pouco da salada entre os dentes, cabelo meio preso meio solto estilo pegou fogo na minha casa. Aquela moça assim como eu, havia sido engolida pelo trabalho. De certa forma, trabalho no meu caso sempre foi o significado e o significante. Não era um meio para um fim e sim um fim em si mesmo. Acho que em algum momento, entre descobrir que gostar de lavar pratos não era o suficiente para ser uma profissão e entre descobrir o sentimento tóxico de ser amada, necessária, insubstituível no trabalho, a coisa toda mudou demais. Deixou de ser “trabalhar para viver” virou “viver para trabalhar”. Desconfio que o tal peixe que eu carrego para cima e para baixo gritando “Olha aí, olha aí freguesia!” tenha que se transformar em um peixe vivo, talvez ele tenha que nadar e ser feliz. Quem sabe eu até podia colocar umas plantinhas a seu redor e quem sabe?

Pés na terra, cabeça nas nuvens

2011-03-22T20:55:00.004-04:00

Há trinta minutos atrás eu estava no avião voando de Montevideo para o Chile escutando meu programa de rádio favorito (via podcast), o This American Life e qual não foi a minha surpresa quando o assunto do programa acabou sendo sobre esta estranha emoção que nos toma de assalto quando voamos. Uma fraqueza para emoções baratas instigadas por filmes terríveis que fazem parte de qualquer vôo. No programa eles entrevistaram pessoas que normalmente não se emocionam a tôa e quase nunca choram, como no caso deste crítico de “cinema autor” que ficou todo engasgado ao assistir um comercial (sim, leitores, um comercial) da American Express onde um executivo em viagem perde a carteira e a American Express manda um cartão novo. Acredite, a narrativa era assim prosaica. Quem sabe a edição e a música eram mais apelativas. Eu, apesar de fazer piada me indentifico bastante com o crítico. Quando eu vôo de avião eu entro numa zona onde tudo de normal fica em suspenso e acho que algumas rachaduras na minha vida terrena se afrouxam um pouco e emoções clandestinas em estilo guerrilha se infiltram no meu consciente, há mil milhas acima da terra. No avião nós não temos indicadores do que somos, ninguém sabe o que fazemos, nossas histórias nem quem conhecemos, não é que nem uma festa apertada em que pelo menos alguém (espera-se) conhece o dono da casa. Ninguém conhece ninguém e todo mundo se aperta junto. Juntos ensaiamos uma réplica da vida terrena. Jantamos, escovamos o dente, alguns colocam pijamas, uns até cortam as unhas (juro!). E assim como nos ensinamentos yogis, estamos todos vivendo no momento, vivemos não no destino mas sim na jornada. O destino chegará inevitávelmente mas temos que antes lidar com as nove ou dez horas entre nós e o destino. E olha só que coisa, a minha vida neste instante está perfeitamente alinhada com este sentimento. Eu larguei o meu trabalho em Janeiro sem nenhum motivo radical, apenas por que eu queria dar um tempo e achar alguma outra coisa. Eu não sei que outra coisa e não estou muito preocupada (mas me pergunta daqui um mês), eu estou vivendo a jornada, a procura, o momento. E assim como num avião onde involuntáriamente regredimos a um estado infantil onde levantamos quando alguém nos diz que podemos levantar, comemos apenas quando alguém nos dá de comer, desligamos nossos brinquedinhos eletrônicos assim que alguém nos manda desligar, eu estou vivendo um momento infantil onde a felicidade de certa forma está mais acessível, menos complicada e mais imediata. Sim, eu sei…estou parecendo um destes filmes de avião, cheios de clichês, roteiro barato e finais felizes. Desculpa! Mas no fim acho que a vida bem vivida é uma série de clichês. Eu vou atrás os ensinamentos de yoga e o escambau mas até hoje nunca escutei nada que não fosse absolutamente óbvio, mas se é tão óbvio, por que é tão difícil de implementar? E sabe o que eu escutei hoje na aula de yoga antes de embarcar no avião? “Pés fincados na terra são o princípio de tudo, é o que assegura a fantasia e o crescimento interno”. Faz sentido que a vida a la biscoito chinês ia me dizer isto bem no dia em que eu, taurina, pés fincados no chão e corpo na lama de tão terrena ia pegar um avião e ter todo este papo cabeça com si mesma. (Em um restaurante, no aeoporto de Santiago, Chile enquanto o avião para Nova Iorque não vem)

Linda Como Ninguém

2011-03-09T12:58:00.004-05:00

Na semana passada a Dior demitiu o super super designer John Galliano depois que este foi pego fazendo comentários anti semitas em um bar em Paris. O mundinho fashion deu aquela estremecida geral, o resto do mundo achou péssimo e a vida seguiu em frente mas eu continuei parada no momento pensado a respeito. Ao ver o vídeo e vi que os comentários não param no anti semitismo, eles vão além da raça para um terreno ainda mais abrangente: “Você é feia, suas botas são feias, suas coxas são feias. Eu não quero olhar para você, eu sou John Galliano! Você deveria estar morta”.

Se ele tivesse parado por aí ele ainda seria a cabeça criativa da Dior. Mas ele não parou por aí, ele continou e falou coisas que realmente não devem passar desapercebidas e a demissão foi apropriada. Mas e o resto do mundo fashion que segue em seu dia a dia em que a beleza em si é algo a ser não apenas celebrada mas usada como divisor de águas, classes e valor pessoal? Para um Galliano que foi longe demais tem milhares de profissionais na indústria da moda que despeja feiúra no processo de criar beleza impunemente. Na época em que eu ainda achava divertido ir em festas de modelos um deles veio falar comigo e sem a menor auto censura dispensou esta pérola: “Eu adoro festas como estas, todas as pessoas lindas em um só ambiente. Você, não acha o máximo? Imagina se o mundo lá fora acabar e só as pessoas desta festa sobreviverem? Só as pessoas lindas sobreviverem….” Eu esperei alguns momentos, dando a chance para ele rir da piada de mau gosto mas ele não riu, era sério. E sério também foi quando durante um intervalo na sessão de fotos uma modelo (brasileira) começa a contar como ela adora ser bonita e que “sinceramente eu não sei como as pessoas que não são bonitas sobrevivem”. E sério foi quando uma outra modelo (russa) me perguntou por que eu estava usando uma blusa em cima do vestido e quando eu expliquei que o vestido era muito decotado ela disse “E daí? Você tem que mostrar seus talentos! Como você vai ser promovida deste jeito?”.

Deus

Dai

Força

Durante estes momentos eu me sentia como as pessoas se sentiram quando os filmes mudos começaram a ser falados. Depois de anos mesmerizados pela beleza dos atores vem o choque de escutar uma voz aguda, horrível em descompasso com o resto da beleza. E não é que eu espere que as modelos sejam intelectuais a lá Camille Paglia, mas Beleza com b maísculo, mesmo para gatos escaldados que nem eu ainda tem um poder hipnotizante. Eu acho que nunca deixarei de me chocar quando estes seres lindos começam a vomitar sua ignorância no que diz respeito ao resto da humanidade não linda. E ainda mais comum que a sabedoria mão única dos modelos são os editores, diretores de arte, designers e etc que assim como Galliano não fazem parte (fisícamente) da über raça de genes perfeitos. Eles fazem parte e comandam o mundo da moda por que tem outros talentos. E não importa o quão talentosos eles são, na maioria das vezes eles continuam contratanto os seres brancos, loiros e de olhos azuis que de certa forma são exemplares da raça pura que os nazistas tanto quiseram proliferar. A beleza está nos olhos de quem a vê, e a feiúra está no cérebro de quem arruma os manequins na vitrine do mundo.

PS. Agradecimentos ao meu amigo João pelo cutucão eletrônico para eu escrever mais, este post é para você!

O Monstro que Comeu de tudo

2010-12-20T06:45:00.002-05:00

Antes que o ano se encerre eu devo dividir este texto que escrevi há uns meses atrás:

Este fim de semana aconteceu algo interessante. Um destes momentos onde uma porta para um outro universo se abre e você, por um segundo vê um mundo diferente do seu. Completamente diferente. E num segundo você está de volta para a sua realidade mas de certa forma, trazendo de volta com você este outro mundo.

Nós fomos para o norte do estado de Nova Iorque para uma região linda chamada Catskills onde fica a cidade de Woodstock. Nós estamos procurando casas e pensando sériamente em comprar uma casa na região, uma casa de campo, perto da natureza onde possamos relaxar e lavar um pouco do futum da cidade grande que está impregnando nosso cérebro. Toda vez que vamos e passamos o dia vendo casas é uma delícia por que a área é tão linda e nós nos sentimos cheios de energia. Woodstock ainda tem um charme hippie, lojinhas lindas e todo mundo parece ser como agente, liberal, culto, ecológicos etc etc etc. Mas é lógico que todo mundo não é como agente e o enclave de hippies liberais de Woodstock está cercado com outros enclaves menos sofisticados.

A casa que vimos no Sábado foi paixão a primeira vista, pequena, fofa, com lareira, janelas enormes, cozinha de sonho… só não deu tempo de ver o resto do bairro por que estávamos atrasados para ver outra propriedade. No dia seguinte resolvemos voltar para explorar o bairro, ver se haviam lugares para comprar comida por perto e tudo mais. Dirigindo pela rua de trás da casa eu notei trailers dilapidados, e olhando com mais atenção vi galinhas saindo de um trailer. Um galinheiro improvisado. O jardim coberto de móveis velhos e lixo. Meu cérebro rápidamente trabalhando e processando a informação. Ter um galinheiro no quintal não é ruim, ou é? Quem não gostaria de ter ovos frescos? Meus olhos, sem esperar o cérebro terminar a farça, se perderam no resto da paisagem, montanhas de lixo, mais móveis velhos e, peraí… gente! PUTAQUEPARIU! Ali na árvore em frente da casa caindo aos pedaços um veado morto pendurado de cabeça para baixo. Era uma casa de caçadores com certeza. E os veados, lindos que vemos durante nossas andanças entre uma casa e outra, os veados que tornam o Catskills mágico, que tornam a natureza próxima e fazem você querer morar ali para sempre.. ali estava. Morto e pendurado. “Segue em frente, segue em frente” eu disse para o Anthony, tentando apagar o que ainda estava no meu campo de visão.

E em frente nós seguimos, passando por mais trailers com jardins cheios de lixo, um atrás do outro, como se estívessemos dentro da barriga de um montro que comeu de tudo e teve má digestão. Meu cérebro em suspensão, sem pensar, só olhando a escala do lixo com claros indicadores que ali moravam famílias. Ao chegarmos no fim da rua sem saída vimos um menininho sair de um dos trailers acompanhado de um cão fila. Enquanto manobravámos o carro o menino nos observava de braços cruzados (sem camisa num frio de dez graus), agente dando tchauzinho com sorrisos forçados, tentado agir como qualquer pessoa age de frente a uma criança. E o menino com um rosto impassível, só esperando agente dar o fora. Ali estava a única pessoa que vimos no meio daquele destroços. Um criança de seis anos que não riu, não deu tchauzinho e se ficássemos para descobrir, se mostraria capaz de quebrar a nossa cara.

Na viagem de volta para Manhattan eu fiquei me questionando. Eu me vi como a pequena burguesa tendo um chilique ao ver a classe pobre em seu habitat. Para mim os veados são animais lindos que devem ser permitidos viver mas eu continuo comendo galinha e carne de vaca sem problemas, mesmo com peso na consciência. E o que me difere da pessoa que mata e pendura o veado na árvore? O meu preconceito? O meu horror ao outro, ao diferente? O horror, não de descobrir que existe pobreza, mas o horror de descobrir que esta pobreza é vizinha do lugar onde eu iria morar. Me senti como o monstro que comeu o lixo e teve má digestão. E lá estávamos nós a mil por hora na estrada, correndo de volta a cidade grande. De volta para a bolha onde o intestino da fábrica social não é visto.

Happenings

2010-11-07T22:07:00.007-05:00

Morando em Nova Iorque há anos eu ainda consigo contar nos dedos de uma mão os nova iorquinos nascidos em NY. Nova Iorque é uma cidade destino, uma destas fantasias que as pessoas tem, “um dia eu vou vencer em Nova Iorque”. A constante combustão entre os recém chegados cheios de sonhos e dos velhos guerreiros cheios de cicatrizes é um dos componentes que torna esta cidade irresistível. Nova Iorque, para mim é uma cidade sereia que promete a todos que seus sonhos se realizarão, que a realidade é algo que se constrói com as próprias mãos. E mesmo tendo visto pessoas irem e virem, mesmo tendo visto parte do meus próprios sonhos não se realizarem eu ainda acredito nesta cidade e nesta promessa.

E se tem dias que eu marcho para o trabalho atrasada, xingando o metrô que não vem nunca, a pessoa andando devagar na minha frente, escrevendo emails enquanto o farol não muda, tem (muitos) outros dias em que a cidade se faz ver, a criatividade coletiva se faz ver e você fica assim, com um sorriso bobo na cara. As vezes é o uma banda tocando música de primeira nas estações de metrô, as vezes é alguém fazendo arte de rua como o cara que faz mandalas gigantescas com areia colorida nas praças. E as vezes tem a troupe do Improv Everywhere que é um grupo de voluntários que tem “missões” na cidade. São happenings super bem organizados que as vezes involvem centenas de participantes e tem temas variados. Invariávelmente eu acabo com um sorriso no rosto. Até hoje teve apenas um happening que me deixou pensativa mas acho que vale um post separado, por enquanto vão dois happenings que te fazem sorrir:

Um dia Black Tie na praia: centenas de voluntários (auto denominados "agentes") compraram trajes black tie em lojas de roupas usadas e passaram o dia na praia, surpreendendo os banhistas que não faziam idéia do que estava acontecendo.

Grand Central Congelada: duzentos voluntários tomam uma das estações de trem mais movimentas de Manhattan de surpresa. Eles "congelaram" uma pose por cinco minutos. Passado os minutos eles continuram andando como se nada tivesse acontecido.

Boa segunda feira!

Crisp

2010-10-31T13:21:00.003-04:00

É outono no hemisferio norte. As folhas mudam de verde para laranja, amarelo e vermelho e gradualmente marrom até caírem todas e deixar as árvores peladas com frio, prontas para a neve do inverno.

Os americanos amam o outono e a mudança do calor para o frio, a dramaticidade das cores que explodem em tons e tomam conta da paisagem. Para eles este é um momento de transição em que o calor opressor se vai e o ar frio chega colocando os pensamento em foco. O ar fica cristalino e você vê prédios lá looonge, vê do outro lado do rio, vê as árvores do Centra Park mesmo há kilometros de distância. Eles adoram usar a palavra “crisp” para definir este momento em que tudo se torna mais visível.

Enquanto a maioria das pessoas contemplam as folhas plácidamente a minha ansiedade começa a submergir e tomar conta de pensamento mais agradáveis. “Ah sim as folhas estão lindas agora mas em dois minutos elas estarão todas no chão! E daí? Daí não é mais bonito não, é deprê.” e assim o momento presente vira passado na minha cabeça. É um retrato perfeito das minhas ansiedades diárias da perda do momento.

Talvez minha sina fosse mesmo virar uma paródia barata do Woody Allen, fosse em São Paulo ou em qualquer lugar que eu vivesse mas por que eu moro em NY eu gosto de culpar a cidade e fingir que viver no Brasil seria um ídilio sem fim. Pessoas falando alto na mesa do lado em restaurantes me incomodam o suficiente para me fazer mudar de lugar. Pessoas mascando chiclete com a intensidade de atletas olímpicos me fazem mudar de percurso ou de vagão de trem. Perfume no elevador me faz segurar a respiração. Pessoas atrás de mim na fila que me tocam mesmo que de leve qualquer parte do meu corpo me botam num estado de constante agitação mental.

E esta é uma lista resumida das coisas que eu consigo lembrar de imediato, estas são as coisas que estão “crisp” na minha memória. Ah, sim minha outra neurose é como espaço no meu cérebro. Eu me lembro de coisas totalmente irrelevantes e irritantes o tempo inteiro mas tenho que ir na yoga e fazer meditação para trazer pensamentos mais inetressantes para a superfície, e eles normalmente expiram em uma hora. Eu fico achando que meu HD está cheio de programas inúteis. As coisas pioram quando eu vejo um filme ruim ou leio um livro poracaria. Bons eram os tempos que tudo era parte da minha “formação”, boas ou ruins o importante é experienciarmos o mundo. Hoje em dia eu fico achando que estas porcarias culturais estão detonado o meu HD. Enchendo-o de lixo!

Talvez eu tenha que voltar para a terapia? Talvez todo mundo seja assim de vez em quando? Talvez eu não seja assim tão neurótica mas com certeza estas coisas todas passam na minha cabeça quando eu comtemplo as malditas folhas em sua enorme indiferença às minhas neuroses. Mas se eu comtemplar, comtemplar, contemplar, contemplar, contemplar, contemplar eu acabo pensando em outras coisas, pensando na Joan Baez (juro!) que disse “Nós não escolhemos como e quando morreremos, mas nós escolhemos o agora e como vivemos”. Amém!

Olhando para cima, e vendo coisas

2010-05-02T22:10:00.003-04:00

É um pássaro? Um homem? Um homem suicida? Ou será uma estátua criada para que nós possamos refletir sobre a nossa própria existência?

Pois é, Nova Iorque é atualmente o palco de uma instalação de arte onde o artista Antony Gormley espalhou 31 estátuas tamanho real na cobertura de vários prédios e causou de fato uma série de questionamentos. Vários na linha sutil do tipo “Que porra é esta? Eu achei que era alguém querendo se jogar do prédio” mas várias outras mais felizes com a idéia de algo que nos faça olhar para cima, para longe de nossos celulares, longe de nossos umbigos.

Feliz ou não eu acredito que qualquer boa intenção pode ser canibalizada e digerida com uma enorme dose de ansiedade apocalíptica. Eu também achei por um segundo que as estátuas eram de verdade até o meu marido começar a rir da minha cara (normalmente leva meio milésimo de segundo), mas teve bastante gente ligando para a polícia, afinal teve um cara que não era estátua e se jogou do Empire Estate há apenas um mês atrás.

Enfim, as tais estátuas estão ali a nos olhar e questionar nossa percepção de acordo com o artista, que é inglês e fez a mesma instalação em Londres sem causar a mesma histeria em massa. Aparentemente os ingleses percebem a realidade de forma real enquanto os nova iorquinos são um pouco mais nervosos. E isto numa cidade onde tudo, do mais absurdo até o mais simples é visto como uma estratégia de marketing para atrair nossa atenção.

E falando em estratégia de marketing ontem eu passei pela central nervosa de estratégias de marketing que é a Times Square. Eu posso contar nos dedos de uma mão quantas vezes eu passo pela Times Square num ano, afinal aquela área é um Largo de Pinheiros com afetaminas. Mas enfim, estávamos no embalo de uma boa caminhada vindo do Central Park e passar pela Times Square era inevitável. Qual não foi a minha surpresa ao ler no jornal que acharam uma bomba por onde passamos ontem! Que susto! Eu olhei pela janela, olhei a vista e saí na sacada, a única sacada do prédio inteiro que é utilizada por que todas as janelas do prédio são travadas para evitar suícidio entre os alunos. Ali, olhando para os prédios a minha volta eu vi mais uma estátua e pensei, “Êta ideiazinha de merda!”.

Ou não? Ou será que é a nossa realidade que é uma merda pois somos um bando de zumbis traumatizados? E no fim lá estava eu debatendo a percepção da realidade com uma estátua de bronze.

Viagem ao Centro do Universo

2010-03-28T19:18:00.005-04:00

a noiva e eu, dançando

Meu pai tem uma regra de não falar de assuntos pessoais no blog dele, e é uma regra que eu mais ou menos sigo apesar de que meu blog é bem menos sério do que o dele. Mas vez por outra o que é “pessoal” toma conta da sua vida e imunda todos os outros compartimentos possíveis, e olha que para uma workaholic de carteirinha como eu é preciso mesmo muitas emoções para suplantarem minhas tendências de pensar em trabalho.

Mas na última semana trabalho era a última coisa na minha cabeça. Era o casamento da minha irmã e era láááááááá no Uruguay, em Montevideo. E se Montevideo era um lugar físicamente novo para mim, o destino emocional era velho conhecido. A verdadeira viagem foi para um estado (de espírito) que precedia trabalho, precedia casamento, precedia talvez algumas mágoas e traumas que de certa forma me definem. E o encontro entre pessoas, amigas, velhas amigas, irmãs e irmão foi como eu sabia que seria. Como estar numa nuvem suspensa no tempo, nós dançamos ao som de New Order e abraçamos as memórias das noites na Praia Vermelha em Ubatuba onde nós crescemos, onde passei verões eternos em transição de infância jogando buraco à adolescência sonhando acordada sonhos de quem um dia eu seria. E conforme nós dançavamos juntas felizes, olhando para trás e com a noção exata de termos sobrevivido um mundo de coisas boas e ruins nós estávamos também olhando para frente, vivendo um momento especial, comemorando o milagre que era o simples fato de estarmos físicamente no mesmo lugar na mesma hora.

E a mesma chuva que caía nos verões em Ubatuba começou a cair em Montevideo. E por que eu estava num estado de espírito alienígena a meu ser habitual eu não tive nenhum problema em dançar na chuva, descalça e descabelada (em Nova Iorque com chuva e só saio armada de guarda chuva, trench coat e botas de borracha). Meu pai sempre disse que educação é o melhor investimento que alguém pode fazer pois é algo que ninguém tira de você. E eu não sou nem louca de contradizer o Jorge Hori mas se eu puder adicionar que um outro investimento é o suporte emocional que só vem mesmo das familias, tanto a de sangue como a família que você faz pela vida. Acho que crescer do jeito que crescemos, sempre cercadas de família e os amigos da família que acabam virando sua família é o meu maior tesouro.

E as vezes você não tem idéia de que está cercada deste tesouro. Eu sempre tive uma dificuldade enorme com o fato de que eu era “a irmã da Maria Clara”, por que a Maria Clara era e sempre foi uma estrela linda que faz e acontece de tal forma que empalidece (mesmo involuntáriamente) os demais. E quando agente está tentando virar gente é difícil ter alguém tão perto que aparentemente sempre sabia de tudo e um pouco mais, eu me sentia ou talvez me fazia ser invisível. E ao reeencontrar algumas das pessoas para as quais eu me achava invisível eu vi que eu nunca fui invísivel e que o amor e o carinho que se manifestou naquele reencontro eram o mesmo carinho e amor que sempre existiram. Mas de certa forma crescer e “virar gente” significa ser capaz de identificar e aceitar o amor, o carinho e retribuir.

E no fim, depois de dançarmos até nos acabarmos, depois de cantarmos todos juntos em sânscrito, depois de nos entupirmos de doce de leite e outras delícias ficou este sentimento de ironia do destino. De perceber que a pessoa que eu era fantaziava tanto sobre o futuro e queria tanto viver num futuro e hoje a pessoa quem eu sou é uma encarnação bem sucedida do que antes era uma fantasia. E a fantasia de hoje é de não me perder na fantasia do passado, de certa forma olhar para frente mas sem esquecer e nunca deixar de ter o calor dos dias de antes. E dado o nível de papo cabeça a la Equipe deste post acredito que estou no caminho certo!

Cargas D’Água

2010-02-12T05:01:00.006-05:00

Neve. Chuva. Calor. Neve de verdade. Calor de mentira.
Sim, eu sei o mundo está de ponta cabeça e nada mais faz sentido, porém com mudanças climáticas ou não, as temperaturas do mundo da moda sempre foram um pouco mais dificil de decifrar do que o resto. Pelo menos para mim.

Dentro do estúdio

Fora do estúdio

Desde os dias de Vogue eu aprendi que a temperatura do lado de fora não tem nada a ver com a temperatura dos layouts ou desfiles. Esta semana por exemplo Nova Iorque congelou debaixo de uma tempestade de neve violenta como não se via há anos. Andar dois quarteirões de repente virou ato heróico e o formigueiro humano que é Midtown ficou deserta. E deserto também era o que eu via no estúdio lá no trabalho. Deserto não no sentido de pouca gente mas o outro sentido, o mais literal, com areia, tendas e tudo mais. É no auge do inverno que nós fotografamos nossa campanha de primavera e para esta primavera eu estava com deserto na cabeça. E voilá! Deserto no estúdio! Moças modelas pernudas e quase peladas! Do lado de fora o povo em camadas e camadas de penas de ganso, lã, capilene, fleece, grabber hand warmers e outros termos que só quem sabe é quem tem que saber mesmo. E do lado de fora (e ao lado do trabalho) nas tendas do Bryant Park logo começa a New York Fashion Week mostrando coleções de Outono. E o stress básico dos convidados para os shows é:
- vestir algo que faça sentido no frio absurdo entre sua casa e os shows (poncho? burka? cobertor?)
- porém que não pareça completamente defasado 2009 uma vez que você chega dentro das tendas dos desfiles (onde moças vaporosas desfilam em xales fininhos para gente que nunca sente frio ou calor).

A discrepância entre realidade climática e o calendário da moda sempre deu nó na minha cabeça mas até eu mudar para Nova Iorque eu conseguia manter algum senso de direção. Mas aqui o frio no começo do ano e o calor no meio do ano são intensos que eu sempre tenho a impressão que jamais viverei em uma estação apenas. Pois além da realidade fake do estúdio eu sempre recebo boletins completos do clima em SP. Chuva. Mais chuva. Mais chuva. Calor. Mais calor. Eu de gorro dentro de casa e minha mãe com um leque se abanando do outo lado da linha. No verão do ano passado era o contrário, ela de luva e eu de biquini. E no estúdio? No estúdio eu tinha visões do polo norte...

Modelo deitada no gelo (de verdade!) não sente frio ou calor

por de trás do set

Os peixes morreram

2009-03-05T08:00:00.004-05:00

Faz muito tempo que eu já não tenho um gato ou um cachorro para chamar de meu, mas eu sei bem como um bicho pode mudar nossas vidas para melhor. Os bichos no fim são aquela válvula de escape onde nossos medos, frustrações e dramas se resolvem ou ficam mais aparentes. E nestes tempos modernos de ansiedade econômica os pobres animais cortam dobrado no mundo simbólico.

Acompanhe esta saga; no meu trabalho cerca de quinze pessoas foram demitidas. Ninguém sabe ao certo por que acontence na surdina, mas na semana passada a recepcionista foi mandada embora e esta é o tipo de presença que não tem como não notar. Para todos nós ver aquela cadeira vazia deu nó na garganta (ou no estômago dependendo se você é homem ou mulher). O que passa pela cabeça é, “Será que estamos perto do fim? Será que esta empresa vai quebrar?”. No dia seguinte eu tinha sessão de foto e não acordei bem mas fui trabalhar assim mesmo, um dos designer que trabalha comigo estava de férias então a equipe estava reduzida.

Ao chegar no trabalho encontro uma das meninas com cara vermelha. “O que aconteceu?” eu pergunto, e penso “Quebramos?”. Ela me olha cheia de angústia, “Os peixinhos morreram!!”. O designer que se encontrava de férias tem um pequeno aquário com peixinhos que ele cria e mima o tempo inteiro. Na sua ausência somos todos resposáveis por alimentar as criaturas. Um de nós porém largou a janela aberta no escritório e, com este inverno metade da população do aquário congelou. Parte de mim devo dizer ficou aliviada com a descoberta, “Ah, sim são apenas os peixes”. Eu toquei minha manhã normalmente no studio fazendo fotos sem saber que o drama dos peixes mortos crescia exponentemente no escritório. A diretora de recursos humanos ficou sabendo e veio me ver no studio, “Camila, eu me sinto péssima com esta história dos peixes! Eles morreram debaixo do nosso teto! E eles ainda estão lá boiando, não pode. Não, não, é energia negativa. E o coitado do dono vai voltar de férias e decobrir que os coitados morreram e agente fez o quê? Jogou eles pela privada?”. Eu olhei bem para ela, é de brincadeira? Mas não era. Eu disse que não estava me sentindo bem mas que ela podia fazer o que ela achasse melhor. Horas depois eu fui ver a situação no escritório e ninguém estava trabalhando. “E aí gente, o que está acontecendo?”, “Ah, nada, estamos combinado um funeral para os peixes”. Funeral. Dos peixes. Sei.

Eu voltei para as fotos e deixei eles sozinho. O funeral aconteceu no mesmo dia, RH preparou um texto de despedida e música, o departamento de arte preparou uma bandeja e três caixõezinhos sob medida. Minha opinião enquanto diretora criativa não foi pedida mas dada de qualquer jeito. “Esta bandeja tá com cara de bandeja de sushi seus desvairados!!”. O modelo concordou comigo (ah, sim nós paramos as fotos para participar do funeral) e prontamentre colocou dois palitinhos na bandeja.

E lá se foram os peixes, com muito barulho e bagunça de forma escandalosa e nada clandestina. O tipo de cerimônia oposta ao tratamento que todos os desempregados estão tendo. Enquanto todos fingiam estarem dando adeus aos peixes nós todos demos adeus aos nossos colegas que se foram e a econômia que junto com os pequenos peixes está indo pela descarga.

Hawk!

2009-01-28T09:10:00.004-05:00

É de marca minha gente, de marca

2009-01-22T08:48:00.004-05:00

Este porco foi tatuado com Vuitton logos pelo artista Wim Delvoye

Pois é, é de marca. Não interessa quão feia a minha roupa possa ser. É de marca.

Mesmo? Será mesmo que não interssa quão feia, ou quão vagabunda algo seja desde que seja de marca? Aqui na terra das marcas super inflacionadas o termo usado é “de designer”, tudo que alguém pode aspirar nesta vida é ter roupas “de designer”. E não precisa parar nas roupas, parece que queremos nossas almofadas e velas todas com assinatura Giorgio Armani. E o Giorgio é legal o bastante de nos oferecer velas por apenas quarenta dólares (cada).

Só que com a economia fraca o Giorgio e seus amigos estão tendo que repensar como vender produtos superfaturados. A minha CEO (=Chief Executive Officer=Presidente=Master of the Universe) ontem mesmo me pediu para deletar a palavra “designer” em um layout. E dado o fato que o lugar que eu trabalho tudo que nós vendemos é “de designer” eu deletei a palavra mas fiquei a pensar. Será a morte da marca?

Nova Iorque com crise ou sem crise ainda tem bastante gente querendo e podendo comprar coisas de marca, mas tais pessoas se vêem agora em situação bizarra. Com medo de causar revolta nas massas as moças refinadas agoram consumem como quem trai o marido. Em hotéis no meio da tarde. Verdade! Algumas lojas estão reservando quartos em hotéis e trazendo roupas e sapatos para a mulherada que tem vergonha de ir as lojas. E quando você compra algo eles colocam numa sacola sem logo nem nada. “Compra camuflada” estão chamando. E as dondocas que não tiram proveito da nova onda e tentam fazer o cambalacho sozinhas correm o risco de humilhação pública. A mulher do (ex) presidente da (defunta) Lehman Brothers que o diga. Enquanto o seu marido estava sendo enforcado na praça pública e testemunhando a tal centenária empresa ir para o saco sem ajuda do governo a moça fez o que qualquer um de nós faria. Ela foi a Hermés comprar lenços de quatrocentos dólares. O único problema é que a sacola da Hermés é laranjíssima e ela muito esperta pediu para os vendedores colocarem os lenços (sim, no plural por que era mais de um) em uma sacola branca. Os tais vendedores devem ter ficados irados (já imaginou eles indo atrás de uma sacola branca??) pois a história vazou e deu em todos os jornais.

Mas a coisa não para na Hermés não. Outro dia eu fui comprar suco de laranja e vi que uma das embalagens mais tradicionais daqui tinha sofrido um redesign. Eu não sei ao certo qual era a idéia mas ao que parece mostar laranjas na embalagem não é mais in, agora o que é in é parecer genérico. Acho que a laranja fruta assim como a cor laranja da Hermés denota luxo nestes tempos. E a solução é sacola branca e embalagens genéricas.

Eu já entrei em contato com a Hermés para fazer um design perfeito, um saco de pão que diz “Servimos bem para servir sempre”.

Navegar é preciso

2009-01-19T21:39:00.006-05:00

Morar em Nova Iorque em Janeiro é como morar na Lua. Um mundo cinza e sem pessoas. Sim eu sei o que você está pensando "mas é a LUA!" (mas é Nova Iorque!) e muitas pessoas achariam fascinante morar em tal lugar. Algo fora do ordinário, mas a verdade é que a Lua, (ou Nova Iorque) no inverno e quando não estamos a passeio é mesmo um saco. Não me entenda mal, eu amo Nova Iorque, mas não em Janeiro.

Nova Iorque em Abril é linda, com a primavera todos saem as ruas com total prazer, deitam-se nos parques e bancos com vestidos esvoaçantes. A vida acontece fora de casa, nas calçadas, as pessoas parecem mais saudáveis. E Julho no verão o prazer do calor fica ainda mais exacerbado, a cidade fede lixo e esgoto mas ninguém está nem aí. Estamos todos bebericando drinques coloridos nos bares e praias. Quando o outono chega em Setembro a cidade está cheia de árvores com folhas amarelas e vermelhas, os parques viram um espetáculo de cores. Os alunos todos começam o ano letivo daqui cheios de energia. Em Dezembro o frio chega com os primeiros floquinhos de inverno caindo do céu lindos e graciosos como pequenas bailarinas, a cidade cheia de turistas que vem de todos os lugares visitar a cidade no Natal. As lojas com vitrines de babar, ruas iluminadas, um frio aconchegante, amigos dando festas de fim de ano. No escritório, minha mesa entupida de presentes de fim de ano.

Os primeiros dias de neve a cidade fica mais silenciosa, a neve absorve o barulho, as pessoas saem menos na rua e ao andar pela manhã o silêncio e a paz dão um sentimento meio alien mas também íncrivel. Mas aí as semanas passam, o auê do ano novo passa e tudo que fica é o frio e a noção de que será frio assim por no mínimo dois meses. Meus amigos daqui estão acustumados com a depressão de Janeiro mas eu não. Talvez por que este seja o meu primeiro ano sem escapar em Janeiro, sem ir ao Brasil, sem ir ao México. Estou trancada na Lua! O Anthony não pode sair pois está com o pé pós cirurgia, eu tenho que estudar todos os fins de semana (assunto para outro posting).

E neste primeiro Janeiro sem escapismo eu olho para a o cenário lunar com olhos terrenos e coço a cabeça. Eu sei que em quesito de rituais de ano novo o Brasil é campeão (é uma lista sem fim, começando com as comidas – romã, lentilha, uva – passando pelo vestiário – calcinha e vestido conforme os desejos em pauta), mas os rituais daqui são igualmente estranhos. No dia 31 uma multidão se acotovela na Times Square HORAS a fio para ver uma bola cheia de luzes pendurada no alto despencar uns bons metros a meia noite. Juro. A tal queda dura exatos 3 segundos. Mas as pessoas vão para Times Square por volta das seis da tarde para conseguir um lugar. De pé. Debaixo de -5 graus.

Eu: Qual o significado da bola cair à meia noite?
Amiga daqui: Ah não sei! É algo festivo, a bola é toda colorida e cheia de luzes.
Eu: Mas o que acontece depois que a bola cai?
Amiga: Sei lá, você vai para a casa. O ano começa!
Eu: Mas o ano começa com algo caindo! Não é algo assim meio negativo?
Amiga: silêncio.
Eu: Ainda mais neste clima econômico...
Amiga: ...o que você faria?
Eu: Eu pularia sete ondas no Brasil.
Amiga: ?

Vivendo na Lua. Com um monte de marcianos que pegaram o trem errado e saíram de Marte e pousaram na Lua.

Siga em frente, mas dê espaço

2009-01-16T07:24:00.003-05:00

Em dias de absoluto frio como estes dias de Janeiro no hemisfério Norte, tudo parece uma questão de sobrevivência. Agora mesmo escrevo do calor da minha casa me preparando para um dia de treze graus negativos. Do meu prédio até o metrô é só atravessar a rua, então dá para encarar. Do metrô até meu trabalho são três quarteirões. E, em dias de saudades do Brasil, este é o limite do que dá para aguentar. Pensando neste termos tropicais, qual não foi a minha surpresa ontem ao ver fotos nos sites de jornal mostrando um monte de gente em pé em cima das asas de um avião pleno rio Hudson.

O avião foi “atacado” por dois grupos de gansos, causando pane nas turbinas. Em menos de dez minutos depois de decolar o avião pousou na água, ao que parece o piloto fez um excelente pouso. Sorte ou não o piloto é também um expert em investigação de acidentes áreos quando não está pilotando.

Perguntas: por que os gansos não desviaram? Ou porque o piloto não desviou?
Já que tem um monte de especialista dando opinião eu vou dar a minha explicação não ortodoxa: não desviaram por que são todos nova iorquinos.

Se você já teve o prazer e o desprazer de andar numa calçada movimentada de Manhattan você sabe que cada quarteirão é uma briga por poder. É assim: eu vou numa direção e o outro vem na outra, ambos seguimos em linha reta como se não tivesse ninguém na nossa frente. Cada vez mais próximos a nossa intenção é que o outro desvie, por eu não vou desviar. E vivemos assim, esbarrando o tempo todo, as vezes batendo de frente. Com tanta pressa que as vezes nem xingar ou olhar para trás dá tempo.

Então eu acho que os gansos e o avião estavam numa destas danças de poder. Dançaram os dois. Um lição boa para o ano novo, ceda espaço!! A outa lição é que nova iorquinos avessos ao toque ou a qualquer interação com o outro na verdade são pessoas sensíveis e bacanas. Imediatamente após o avião pousar várias balsas de passageiros foram desviadas para o local do acidente para ajudar no resgate (o resgate foi super rápido, coisa de minutos). Os passageiros da balsa acolheram os sobreviventes, dando-lhes os próprios casacos, abraçando-os para aquece-los, e pasmem: voluntáriamente oferecendo celulares para que ligações as famílias fossem feitas. Em muitos casos, fazendo as ligações eles mesmos já que os coitados dos sobreviventes não coseguiam mover os dedos. Emprestar os brinquedinhos nesta cidade é mais chocante do que abraçar um estranho. Deu até para chorar de emoção.

E no mesmo dia o Bush disse tchau. Ninguém ouviu. Ninguém lembrou de ouvir.
Que venha 2009!! Sem ganso, sem pato pateta, sem lame duck!

Oito Anos Depois

2008-11-04T06:39:00.006-05:00

4 de Nov: um longo tunel com cor do partido Republicano e a luz azul Democrata

Chegamos ao fim de um longo tunel. Oito anos de Bush. Quatro anos de uma eleição roubada em 00 e quatro de uma eleição sequestrada pelo o medo de terrorismo que falou mais forte que qualquer lógica possível em 04. Oito anos em que pensamos "qualquer coisa é melhor que este palhaço" mas aí cavocaram a tal da Sarah Palin das entranhas do Alaska e você pára e diz, "ok, ela seria pior que o Bush". E o imbecil que a escolheu ainda mais irresponsável que o Bush.

Esta campanha foi histórica para nnao dizer épica, cheia de reviravoltas mirabolantes, e ainda bem que chegamos ao fim. Mas antes de abrir a champanhe roerei todas as minhas unhas e escreverei aqui, como tudo se desrenlou.

Não sei muito bem por onde começar a não ser pelo começo que é o trauma das eleições passadas onde um candidato decente, um político experiente como John Kerry foi massacrado pela máquina republicana que afiou as garras e atacou o homem por todos os lados, caráter, experência, chamou de elitista por que ele falava francês e outras pérolas parecidas. Como todo mundo que eu conheço, para mim quatro anos de Bush tinha sido mais que ruim e qual não foi meu choque de ver a homem ser reeleito. Mas reeleito ele foi. E mais quatro anos se passaram e o mundo sofreu junto.

E muito antes de que em qualquer outras eleições o drama da decisão 2008 começou a rolar e arvorar, (as campanhas começaram dois anos atrás). O tal Obama era até então um ilustre desconhecido e a Hillary uma possibilidade interessante até o ponto em que de interessante ela passou a ser assustadora como um personagem do Senhor dos Anéis, cego de ambição, dizendo “my precious” e se negando a sair da corrida apesar de todos os resultados indicarem sua derrota.

Quando enfim, ela saiu de cena foi com um belo discurso, de arrepiar. Nos restou suspirar com pena que ela não tivesse sido capaz de fazer discursos parecidos durante a campanha, que ela tivesse se perdido em meio assistentes e estratégistas (e marido) que a sufocaram num vai e vem de imagens para si mesma: “Seja firme, não sorria, se mulher sorri muito acham que ela não é séria. Agora tão falando que você é carrancuda, dá uma relaxada, mas não muito...”.

Em contraste a campanha do Obama mostrou uma eficência sem precedente. Eleito ou não Obama terá mudado paras sempre a dinâmica da corrida presidencial. Ao longo deste ano de campanha ele usou meios e abordagens inéditas: internet, blogs, anúncios em video games, mensagens de texto para os cabos eleitorais, colocou um verdadeiro batalhão de voluntários nas ruas convencendo as pessoas a votarem, registrando novos eleitores, energizou um país que talvez por puro desespero econômico, esteja pronto para arriscar mudar o rumo. O resultado esperado para estas eleições é de número de eleitores recorde, sem falar num nível de interesse que não se via desde do Kennedy.

Mas as duas maiores sacudidas foram no quesito de fundos de de atitude. Obama se negou a usar fundos do governo que disponibliza quantias iguais para ambos candidatos com a condição que o total da arrecadação não ultrapasse uma certa quantia. Ele acreditou que conseguiria fundos de doações de pesssoas comuns e atraiu 3.2 milhões de doadores através de seu site. Pessoas como eu por exemplo, doaram o que podiam. E de pouco em pouco ele arrecadou a quantia absurda de $680 milhões.

McCain arrecadou $84 milhões.

680 mi é mais do que os dois candidatos das eleições passada gastaram juntos. E este mundo de dinheiro veio através do bom uso da internet e do fato de que ele foi capaz de capitalizar a frustração nacional com o governo Bush.

Quanto a atitude, por mais piegas que soe, Obama não jogou sujo e não fez ataques baixos. Em comícios quando o povo começava a avair o McCain ou Bush ele interrompia no ato dizendo, “Nós não precisamos de vaias, apenas dos votos”. Beirando o teatro do absurdo Obama foi chamado de comunista a terrorista, o povo nos comícios da Palin gritavam "Matem o Obama", e ela disse nada. O Obama conseguiu gerenciar a campanha mais positiva destas eleições.

E como se não bastasse tanto drama, ontem um dia antes das eleições a avó do Obama que o criou (“Deu tudo que ela tinha dentro de si para mim” segundo ele), morreu. Um dia antes do homem ser eleito presidente!! Ele havia interrompido a campanha a uma semana atrás pois os médicos disseram que ele tinha que despedir, e naquele momento deu um aperto no coração.

Mas em termos de sofrimento é como nas novelas em que a mocinha é uma burrinha que sofre sem parar a novela inteira só para ter um ou dois capitulos de felicidade foi o mesmo com os democratas que depois de oito anos de dois traumas (2000 e 2004) e muita estupidez começam a ver seu arque inimigo o grande partido republicano perder força e disciplina. Sem adentrar em muitas delongas neste longo posting, eu devo dizer que ao acompanhar estas eleições (diariamente lendo jornais, blogs e assistindo programas noturnos) eu vi os conservadores descesndo a ladeira a todo galope. A campanha do McCain se mostrou 100% reativa e 0% estratégica, toda vez que os números indicavam queda ele aparecia com algum truque na intenção de reverter os números. A escolha da Sarah Palin para vice foi o maior tiro no pé já dado por um candidato. O homem a entrevistou por três horas e sem nenhuma checagem de seu histórico, lhe ofereceu o cargo. As primeiras três semanas com Palin na campanha foram de pura lua de mel, com arrecadações entrando sem parar e multidões nos comícios. E durante estas três semanas McCain sorriu feliz. Mas em menos de um mês o castelo ruiu de forma espetacular e ao vivo.

A moça não conseguia dar entrevistas, a moça nunca tinha saido dos EUA até os ano passado, uma conservdora evangélica de dar medo e fazer o Bush passar por intelectual ela foi logo apelidada de Bible Spice em homenagem as Spice Girls. Por que no fim, sim vamos adimitir ela é bonitona, mas o fato dela piscar para camera enquanto fala de poder nuclear (palavra que ela reaprendeu a pronunciar com ajuda de fonoaudiologa contratada as pressas pela campanha), é o fim do mundo e dolorido de assistir para qualquer mulher.

E pouco a pouco republicanos de carterinha começaram a apoiar o Obama publicamente, Assisti de boca aberta o Collin Powell (ex general, ex secretário de Estado do Bush, amigo pessoal de McCain por vinte anos) colocar de forma poderosa seu apoio. O Obama segundo ele é um agente de transformação que este país precisa neste momento, ele se mostrou ponderado durante a campanha e capaz de tomar decisões que o McCain não foi capaz. E os ataques feitos contra o Obama no fim se voltaram contra ele, McCain. Ao acusar Obama de ser mulçumano o jogar com o as fobias americanas McCain perdeu o respeito que as pessoas tinham por ele. Powell, no fim disse, “A resposta quanto a Obama ser mulçumano é ‘Não, ele não é’, mas a resposta mais adequada seria, ‘E se ele fosse? Existe algum problema com isso? O que há de errado com alguém ser mulçumano neste país’?”.

Mavericks no Paraíso

2008-10-14T21:15:00.009-04:00

Nova Iorque pós holocausto financeiro.
Eu retorno a ilha de Manhattan depois de um fim de semana prolongado longe do números da bolsa, das notícias da campanha presidencial, dois tópicos que devoram boa parte do meu tempo hoje em dia.

Nós aproveitamos o feriado daqui para ir a San Diego e provar um pouco do famoso jeito relax que domina os seres da costa de lá. E ao voltar eu vivo a suspirar...ah San Diego! Meus colegas de cela, digo de sala perguntam que diabos San Diego tem de tão especial, e eu me pego a pensar, por onde começar? Pelas impressões mais subjetivas ou objetivas?
É tudo muito subjetivo, afinal sou ou não sou este ser altamente sensível e aberto a ler o meu redor e traçar todos os tipos de conclusões? Então aqui vão algumas:

Em San Diego eu não vejo cifras ambulantes. A minha Nova Iorque é uma pequena ilha povoada de pessoas que dão uma importância enorme para aparência, mesmo aqueles que andam aos trapos pagam caríssimo pelo look despojado. Então eu observo e vou somando mentalmente num interminável comercial do Mastercard. Bolsa Goyard, três mil dólares. Cinto Hermés, quinhentos. Calça jeans True Religion, oitenta, contrabalanceando com top da Gap, vinte dólares. E por aí vai. É uma leitura urbana de símbolos e narrativas pessoais com ansiedades coletivas. Em San Diego os símbolos com certeza existem mas não consegui indentificar muitos. Talvez eles estejam nos equipamentos de esporte, as bicicletas, os capacetes, que nos trazem ao seguinte tema:

Em San Diego todos mundo é geração saúde. De crianças a idosos todo mundo é amante do sol, e este longe de ser o malandro que nos elude na costa leste, o sol dá as caras literalmente todos os dias em San Diego. As oito da manhã de domingo tá todo mundo na rua, ou melhor na praia fazendo caminhada, andando de skate, surfando, correndo, dando banho em cachorro no meio da calçada e que você puder imaginar. E não é que o povo é todo sarado e perfeito que nem as mocinhas da minha academia, não senhor. Nada de leggings coordinados com elásticos de cabelo. Por lá se vê é um povo gordo, baixo e alto, devagar ou rápido, todos estão espalhados pelos parques e praias, todos os locais públicos.

Em San Diego eu não sei metade da vida alheia. Diferente de NY as orelhas e mãos são parecidas com as orelhas e mãos dos nossos ancestrais. Isto é, sem celular grudado nos dedos e saindo pelos ouvidos em formato de horrendos fones. Eu não sei quando eles falam no telefene mas a impressão que eu tenho é que eles de fato alocam um certo tempo para usar o tal aparelho que não inclui outras atividades simultanêas como andar, comer, ou dirigir. Como resultado eu não presenciei nenhuma briga via celular, ninguém aos berros no celular! Imagine só!

Em San Diego as ruas cheias de lojas lindas e sedutoras são vazias. E as praias são cheias. Os maiores prazeres dos nova iorquinos são: comer fora, beber com os amigos num bar e fazer compras. Fim de semana em Times Square tem fila para entrar nas lojas antes delas abrirem, tudo bem que é todo mundo turista, mas mesmo assim. Consumo, logo existo.

E como ninguém vive só de coisa boa, aqui vai o balde de água fria: San Diego é uma cidade republicana, conservadora e com muito orgulho. Sim. Se até agora você estava achando que San Diego é tudo de bom num país onde tem muita coisa ruim, aí vai a moral da história. Não dá para colocar os Estados Unidos em termos muito simplistas. O bom e o ruim se misturam, o conservadorismo corre fundo em estados liberais. E em San Diego a explicação é que boa parte da economia local vem do exército que é uma presença marcante, com bases e mais bases de treinamento. Jatos cortam o céu a todo tempo e submarinos disputam o mar com os sufistas que pelos lados de lá andam surfando de remo (sério mesmo!).

Pois é, lembra do mocinho Tom Cruise no filme Top Gun, Asas Indomáveis? Inteirinho filmado em San Diego. E por mais bonitinho que ele fosse, taí um típico eleitor do Bush. Aliás o apelido do moço no filme? Maverick, que segundo a definição é aquele de pensamento independente. Sei, indendente pero no mucho. Adivinha o apelido do candidato republicano que corre o risco de ser o próximo presidente? Maverick. Com asas nada indomáveis.

fotos da viagem: http://camilaanthonypictures.shutterfly.com/

As conversas

2008-08-28T19:42:00.004-04:00

Olha só, então é assim, eu tô de volta a NY depois de uma super intensa visita a SP. Mal deu tempo de ver todo mundo e fazer toda as coisas que estavam na minha lista e já estou de volta a minha rotina de fotos, layouts e reuniões.

Sento lá com uma cara de screen saver e torço para que nínguém note, mas notam, "Ah, é o jetlag (fuso horário) é?" me perguntam, e eu digo, "É. É o jetlag emocional. Demora um tempão para passar...". Então resolvi dar um tempo e escrever no blog, assim no meio do trabalho, uma coisa muito rebelde mesmo.

E eu ali de bobeira pensando nas coisas, nas conversas, em SP tive conversas longuíssimas com as amigas e amigos. Essas amizades de vinte anos que tem uma historiada, históriazinhas e muito para falar, sempre. E no café, na pizzaria, no trânsito foi uma falação só, e por aqui um silêncio.

Fora as coisas de trabalho e as conversas em casa nós nova iorquinos andamos pelas ruas solitários, de Ipod no ouvido ou aos berros no celular. E aqueles que prestam atenção na conversa alheia até que tem uns bons insights, assim, umas pérolas diárias que te fazem pensar... Ou só dar risada. Até criaram um site (overheardinnewyork) onde você pode ver tudo de absurdo que um nova iorquino diz ao outro. Coisas nada publicáveis, e coisas mesmo, muito bestas.

Aqui vão algumas:

Local: Penn Station

Ruiva: Não é que ele mente para te levar para cama, não é isso.. É só que ele não fala sempre a verdade...
Morena: Mas ele mentiu para te levar para a cama?
Ruiva: É, meio que mentiu... Mas eu ia dormir com ele de qualquer jeito.

Local: Linha E do metrô.

Senhor: Porque você sabe, você é a única que eu amo.
Moça: Eu também te amo.
Passante: Ele não te ama não, ele só quer te comer.

Local : Brooklyn

Pedinte: Um trocado por favor. Trocadinho. Alguém me ajuda a comprar um sanduiche por favor...
Mulher: Foda-se! Eu sou assistente social e eu sei que você não é nada mais que um inútil de um filho da puta! Eu sei que você vai é comprar crack!
Pedinte: Alguém precisava despedir essa vaca.

Local: 9th street e University place

Mulher de meia idade passeando com seu cachorro dizendo a um passante: "Eu sou um cachorro! Eu não sei porque vocês não acreditam em mim! Eu falo com o meu cachorro! Eu não sou humana, e até vocês todos entenderem isto vocês continuarão a ter problemas comigo!

E em São Paulo meus insights vieram muito dos amigos mas é verdade que quando eu subia uma ladeira a pé eu bem que escutei duas mulheres esperando ônibus tendo a seguinte conversa:

"E galo?"
"Ah é de galo eu não gosto. Por que tem aqueles galos que beliscam."
"É mesmo, se belisca é ruim, melhor não chegar perto"

Pois é, mesmo vivendo nestas metrópoles de hoje é bom mesmo ficar atento e longe de beliscões. Eu mesma tenho uma certa duficuldade em imaginar um galo que belisca, mas ao mesmo tempo não facaria perto para testar. Galos ou nova iorquinos raivosos o negócio é andar por aí com muito cuidado.

O Aleatório o não aleatório

2008-05-03T18:18:00.002-04:00

Para aqueles que não sabem eu e meu marido moramos num prédio de estudantes da New York University, nós somos um dos poucos “adultos” em meio a 700 adolescentes. Para aqueles que estão se perguntando porque nós nos colocamos em tal situação a resposta é simples: nós moramos (e não pagamos) numa (pequena) cobertura com vista e nascer do sol encantadores no coração de downtown Manhattan. Parte de nossa presença no prédio inclui ir a shows e peças e levar alunos conosco. Então é assim, uma relação de mútuo benefício, porém de vez em quando eu bem que me pego observando situações assim, pouco ortodoxas. E no fim eu me pergunto se é a minha idade ou se a juventude alheia misturada com o ar novaiorquino é mesmo assim meio foira do normal.

Outro dia levamos os alunos para almoçar e no caminho de volta eu conversava com uma das “alunos-monitores” que moram no prédio e são responsáveis por manter a ordem no prédio. Ela me contava das disputas entre colegas de quarto, histórias de um se tranca no banheiro três vezes ao dia para se masturbar e acaba gerando problemas práticos e situações contrangedoras. Eu pergunto se o monitor responsável teve que conversar com o menino em questão, “Menino? Não, era uma menina que se trancava no banheiro...” Ok. E eu achava que as meninas americanas tinham sexualidade nula.

No fim de semana passado nós observamos uma concentração de pessoas na praça em frente de casa. Normalmente é bem cheio nos fins de semana mas naquela noite estava acima do normal. Uma moçada pulando, dançando e dando gritinhos. Mas dançando sem música. Todos. Umas cem pessoas. Será que este povo se encontrou do nada e resolveu começar a dançar no meio da praça? Que nada, acabei descobrindo que se tratava de uma “silent rave”, uma rave silenciosa. Cada um com seu podcast sintonizado no mesmo DJ se requebrando sem parar.

Mas as histórias mais cabeludas lógico acontecem na encruzilahada da loucura dos alunos dentro da instituição, da Universidade. De aulas de filosofia cabeça eu bem que entendo pois quem estudou no colégio Equipe como eu sabe uma ou duas coisas sobre debates altamente filosóficos. E sabemos também sobre encenar happenings, deixar a criatividade rolar solta. A criatividade que está se soltando em algumas das salas de aula daqui é uma criatividade agressiva, contra colegas e professores. Numa aula de filosofia sobre Camus, um aluno trouxe aqueles bolinhos tipo muffins e informou a professora ele mesmo havia feito os muffins e eles eram parte da apresentação sobre o aleatório. Um dos muffins, disse o aluno, continha uma lâmina de gilette. Apresentação feita, discussão encerrada todos deixam a sala. E largam os muffins na mesa. Outra classe entra, alunos desavisados comem os muffins. Um deles tinha de fato, três lâminas de gilette.

Na mesma semana em frente de casa centenas de pessoas se reúnem com velas pedindo justiça no Tibet. No outro dia uma outra manisfestação com uma briga de travesseiros e coletiva pede o fim da guerra no Iraque. Penas de ganso voam pelo ar. Um happening pela paz. Sempre teremos aqueles que estão prontos para pedir paz e outros prontos para trazer a violência para a sala de aula. Um yin e yang para lá de velho mas com outras formas de se demonstrar.

Deixa rolar. Literalmente

2007-12-26T08:11:00.000-05:00

Este ano foi o primeiro ano que resolvi passar as festas em Nova Iorque e não no Brasil. Porém, depois de trinta anos fazendo os mesmos ritos, mudanças não são assim tão fáceis. Meu marido temendo um Natal triste longe da minha família sugeriu que fossemos esquiar em algum lugar perto de NY. E lá fomos nós para o estado de Vermont, meu marido animadíssimo. “Esquiar é divertido, você vai ver”, é sei. Quem sabe. Aprender esportes depois de uma certa idade você corre o risco do ridículo. Há dez anos atrás eu tentei aprender a andar de bicicleta sozinha mas desisti depois de atropelar uma família no parque do Ibirapuera.

No nosso primeiro dia de aula chovia sem parar. Garoa fina mas insistente. Nós fantasiados da cabeça aos pés aguardávamos o instrutor. Esquiar eu descobri é um processo filosófico analítico, como tudo na vida traz mensagens escondidas que servem como um oráculo para o nosso destino. Enquanto meu marido escutava o instrutor repetir em outras palavras o que a vida já vem lhe dizendo há tempos “Pára de analisar, deixa ser, deixa rolar o que tiver que rolar. Menos força, esquiar é para ser suave e no balanço, apenas vive. Não pensa demais”. O meu instrutor por sua vez era um pouco fora dos padrões, 75 anos ou mais e usando bonecos e pedaços de madeira ele tentava explicar como esquiar, bem estilo guru. E no momento em que subi nos esquis eu percebi que teria que abrir mão do controle e dominar meu medo.

Aprender a se mover, a virar, a parar, você vira um bebê de novo. Meu medo me paralisava. Mesmo depois de eu ter aprendido o básico.

Medo de me machucar.
Medo de não conseguir.
Medo de arriscar.
Medo de que talvez eu não consiga atravessar este pedaço.

Ou seja, meus medos familiares que sinto sobre tudo que me cerca diáriamente. Mas de salto alto e calça jeans descendo pelas ruas de NY é fácil de enganar. A história muda quando você está em cima de um morro gelado com botas gigantescas, duas calças, blusa, malha, jaqueta, gorro, luva de dentro, luva de fora, máscara.. ah sim e os esquis. Você se sente um saco de batata tentanto ser gracioso. Para completar o tiquete que te dá acesso as aulas e teleférico é uma etiqueta que eles penduram na jaqueta, uma etiqueta EXATAMENTE como aquelas que se colocam nas malas no aeoroporto. Segundo meu marido a tal tarja é cool, os alunos dele nem tiram depois da viagem, deixam ela para sempre como símbolo de status. Sei. Já vi que ser do trópicos me torna analfabeta na hora de ler tais símbolos.

E para piorar como chovia sem parar você está com todas estas camadas de roupa e ainda úmido por dentro, eles estavam dando aqueles sacos plásticos finos que o povo vende por 5 reais na chuva. Era a camada que faltava no estilo potato chic, agora plastificada! No meu último dia eu ainda adicionei um capacete na equação. Mas no meu último dia eu já não precisava dele.

Pois sim óbviamente eu cai inumeras vezes e sim, tive um revival e atropelei meu marido. Eu tentei parar, morro abaixo ele esperando por mim. Eu toda feliz que tinha conseguido virar na direção dele, mas parar é outra história. Cai, caimos, rolei morro abaixo. Minha cabeça doía, meu pescoço idem. Fomos até o vestiário pedir gelo para colocar na minha cabeça. Eu exausta deitei no banco, não tinham gelo a não ser na enfermaria mas que sabe alguém poderia trazer para nós. Sim, se não for dar trabalho agente espera aqui.

Minutos depois aparece um médico da cruz vermelha, me faz um monte de perguntas, aciona o rádio e pede reforço “confirmando código 1-2-2, dois pares de mão necessários”. Colocaram uma coleira no meu pescoço, me amarram numa maca, seis caras (sim seis!) me carregaram até uma pick up que nos levaria até a enfermaria. O tal médico falando pelos cotovelos, o que você faz? Ah diretora de arte é? De que galeria? De Nova Iorque? Ah sim eu conheço um casal em Nova Iorque, mas ele infelizmente morreu, foi atropelado por um caminhão. Pois é. Conversa de qualidade. No bagageiro da pick up, amarrada na maca sem mexer um fio de cabelo. E o Anthony nisto tudo? Ah sim, tava no banco da frente da pick up ponderando se seria ofensivo se ele tirasse uma foto de mim para a posteriade. Mas ele achou melhor não, a equipe de emergência estava sendo tão séria no teatro do absurdo que tanto ele como eu nos sentimos mal de acharmos tudo tão cômico, achamos melhor “ir no balanço” como eles mesmos falam sobre esqui. Deixa a histeria rolar, melhor não oferecer resistência. Na enfermaria tive que assinar três formulários, um deles dizendo que eu queria ser solta da maca. E ninguém nunca me deu um saco de gelo para a minha cabeça. Mas aí a culpa foi nossa pois cercados de neve deveríamos ter tomado a iniciativa de enfiar minha cabeça na neve. Potato chic versão avestruz. Ninguém se importaria.

E aí vai o resultado das aulas. Eu consegui aprender!

Randy Faz

2007-11-13T05:24:00.000-05:00

Outro dia eu recebi uma ligação de uma das agências caça talento com as quais tenho contato. Eles queriam saber se eu não queria fazer uma entrevista de trabalho, algo assim segundo eles imperdível. Oportunidade única, uma marca de bolsas incríííível. Eu para todos os efeitos estou muito feliz no meu emprego atual e realmente não tinha muito interesse em sair fazendo entrevistas. Mas enfim, como explicar? É como prestar atenção em comercial das Casas Bahia, é o tal efeito da palavra “imperdível!” com exclamação e tudo.

E lá fui eu. A entrevista era no próprio showroom. Três andares inteiros num prédio na Quinta Avenida, coisa assim bem impressionante. A marca para ser sincera eu nunca tinha ouvido falar mas de fato eles são meio conhecidos. A diretora de recursos humanos aparece com catálogos debaixo do braço para me mostrar. Em cinco minutos ela faz um resumo, a tal marca foi criada na Cálifornia e agora eles estão mudando o escritório para NY. O diretor de arte chamado Randy não quer mudar para NY e eles estão procurando alguém para tomar o lugar dele. A vaga oferece vários desafios e a pessoa escolhida terá que ser um curinga que possa fazer várias coisas diferentes, não é só sentar e fazer layouts. “O que você acha?” Ela pergunta. Eu acho ótimo. Hoje em dia eu dirijo as sessões de foto, faço layouts, dirijo a produção de todo o departamento, faço retoque nas fotos se necessário, vou na gráfica quando precisa, organizo e controlo o orçamento, vou nas reunões de marketing. Acho que é mais do sentar e fazer layout. “Sim, sim que ótimo” diz a moça. “O Randy fazia um pouco de tudo. Deixa eu te mostar.” Abre o catálogo. “Então o Randy fez estas fotos.” Dirigiu, você quer dizer? “Não o Randy fotografou mesmo. Você fotografa?”. Não, mas eu sei dirigir o fotógrafo. “Então, e estas bolsas, foi o Randy que fez a produção, montou o cenário, arrumou a bolsa e tal. Você produz suas fotos?” Não, mas eu sei dirigir o produtor. E o texto, eu apontei meio querendo mudar de assunto. “Ah sim, o Randy quem escreveu. Você escreve?” Escrevo mas eu tenho uma redatora no meu emprego atual, e eu a dirijo, (não é isto que a palavra direção, em direção de arte siginifica?).

Momento de silêncio. “Então, o Randy estava comentando outro dia como a pessoa que assumir o cargo tem que ser extremamente organizada. Tem vários prazos que tem que ser cumpridos, projetos diferentes que nós fazemos, departamentos diferentes que tem que ser envolvidos. Você é organizada?” Sim, sim, planilhas de Excel para tudo. Mas, sabe... no meu emprego atual nós temos um produtor gráfico que é responsável pelos prazos e ficar em cima dos outros departamentos. “Ok. Bom, teu portfolio é ótimo. A próxima entrevista será com o Randy.” Ah tá, o Randy né? Bem que eu imaginei.

Saí de lá, liguei para a agência que tinha me mandado na marca e disse que da próxima vez nem precisa me ligar. “Ah, você não gostou?” não, não gostei. Talvez seja por que eles tem um diretor de arte que faz o trabalho do fotógrafo, do produtor, do redator, só falta lavar e passar roupa para fora. E recebe o mesmo salário que eu. Isto é coisa para quem está desesperado. E eu que voltei do Brasil achando que as relações trabalhistas no mercado do profissional liberal ainda estavam congeladas no tempo. Minhas amigas contam histórias de arrepiar, chefes agindo como senhores feudais, “Como você ousa sair deste emprego?”, “O quê? Você acha que merece aumento?”. E deste lado de cá tudo que encontrei foi, “Boa sorte no seu novo emprego, estou feliz por você e triste por mim. Se você quiser voltar as portas estarão abertas.”, e o aumento é de praxe e anual. Sempre. A indústria é auto regulada. Por que se você não recebe ao menos uma correção monetária você muda de emprego. E tem oferta. E as pessoas pulam de um para outro e aviso prévio é avisar o chefe que na semana que vem você não vem mais. E todos trabalham muito mas dentro de certos parâmetros. Com exceção do Randy. Que faz tudo. Menos me entrevistar. Uma coisa a menos.

Primeiro Mundo

2007-09-30T20:17:00.000-04:00

Semana passada recebi um email de um amigo querido que está em Londres. Admirado com as belezas que vê ele escreve de um sentimento de inferioridade que o tomou de pronto. Eu conheço bem este sentimento pois ele me visitava frequentemente quando cheguei a NY.

E aqui coloco minha resposta:

Querido,

Que bom ouvir de você. Que bom saber que você está em Londres. Demorei na resposta por que queria escrever com calma. A verdade é que andei pensando muito no seu email, de certa forma bateu forte em mim. Chorei um pouco quando eu li por que reconheço os teus sentimentos.

Faz quatro anos que eu saí do Brasil. Nova Iorque ainda é o que foi desde que eu cheguei. Uma sereia linda com um rabo longo e cheio de curvas, as ruas, as luzes, as pessoas, as lojas, as possibildades, as diversas indentidades que um lugar como este te permite ter.

Eu acho que existe uma fome dentro de todos nós, uma fome que nos guia, um querer mais, experenciar mais. Acho que nossa família nos nutre num primeiro e básico estágio, acredito que os bons pais dão de comer mas devem sempre instigar mais fome, apontar para o mundo, te encorajar a ir lá fora e dar de comer a si mesmo. E você foi encarar sua fome e ver o que o mundo tem para te oferecer. E eu aplaudo a tua coragem. Não é fácil estar sozinho em Londres ou aqui em Nova Iorque. Parabéns, a parte mais difícil você já fez, cruzou o oceano. Estar sozinho fora do Brasil é descobrir quem você é. É bom se medir e se desafiar. Não são flores. Dá dor no coração saber de onde viemos e ver que tem lugares onde uma civilização opera de formas diferentes e a primeira vista muito eficientemente e cheia de glamour.

Eu amo Nova Iorque, eu amo minha vida aqui. E grande parte deste amor vem do fato de que sou brasileira, vem do fato que eu assombro meus colegas de trabalho com a minha dedicação e eficiência mestiça, derreto meus amigos americanos com explosões de carinho que são muito brasileiras, faço todo mundo rir com uma alegria que não tem nada a ver com esta terra estrangeira. O melhor de mim vem do país onde eu cresci e das pessoas que eu conheci (pai, mãe e irmãos incluídos na linha de frente). Querido, o melhor da sua experiência em Londres será o que você vai ver com os seus olhos brasileiros e processar com o seu coração brasileiro. Todos os clichês que nós somos um povo especial são verdadeiros. Nós só chegamos a esta conclusão quando estamos distantes. Em meio a grandeza do primeiro mundo encontramos muita pequeneza, encontramos pessoas andando nas ruas com cuidado tentando esconder um vazio de si mesmas, encontramos pessoas que estão mortas e não sabem, pessoas vivendo dias sem fim, um atrás do outro, acolhidas por um sistema que funciona, um governo que lhes dá de tudo e não existe lugar para a luta. E é lógico encontramos pessoas incríveis, artistas, poetas. Felizes com dinheiro no bolso e com projetos de vida que só são possíveis no primeiro mundo.

Desculpa pela resposta longa e meio viagem. Vá lá domar este mundão. Eu continuo aqui, no meu amor e amimiração por você.

Beijos

Camila

E para quem acha que minha resposta inclui uma dureza é por que na mesma semana eu já me encotrava a meio caminho da tristeza e de um desolamento sincero que veio com o suicídio de um aluno da NYU (Universidade de Nova Iorque). Os suicídios entre os alunos de uma universidade para privilegiados acontecem. São difíceis de previnir, embora nós somos em parte uma resposta aos suicidios, nós moramos com eles em parte para faze-los menos isolados. E quando eles acontecem o mundo pára um pouco e diminui o seu passo por alguns dias. Quandos eles acontecem é como alguém gritando da forma mais alta de que algo está errado com esta sociedade. Mas é apenas um grito na multidão. E dura apenas um segundo.

Todo o Dia

2007-09-18T22:13:00.001-04:00

Outro dia recebi um email de uma amiga dizendo que sentia falta de mais postings no blog. E eu que sempre quero fazer tudo ao mesmo tempo agora logo me senti culpada e em dívida. Quando eu comecei o blog eu queria dar vazão as coisas que vejo e penso. E naquela é época parecia meio natural, os pensamentos e os escritos. Eu ia e vinha do trabalho sem muitas neuras, sem perder muitas horas e sem muito tesão para ser sincera.

E hoje em dia, depois que tudo mudou e me colocaram em cargo de manager o trabalho mudou muito. As horas passam em reuniões, em estratégias, em gerenciando gente, orçamento, modelos, fotógrafos. Os layouts eu ainda faço mas tenho que espremer o tempo para faze-los. E as reflexões sobre a cidade, sobre a vida evaporaram, tão ali sufocados no fundo do meu cérebro, debaixo das tarefas cotidianas. E quando eu penso em escrever no blog eu me pergunto, escrever sobre o quê? E então decidi escrever sobre este cotidiano que mudou tanto. Assim, como se eu tivesse por aí na mesa do bar numa sexra feira.

Setembro em Nova Iorque é quando começa o Outono. E o Outono é a época mais mágica para este povo do norte. É o fim dos dias quentes, é a volta as aulas, é quando a economia se aquece de novo porque as pessoas voltam das férias. A humidade baixa e o ar fica fresco, limpo, dá para ver o Empire State há quarteirões de distância. As pessoas se vestem mais arrumadas, cansadas do ar desleixado do verão, Setembro é o mês do fashion week, de mostrar o guarda roupa.

Agente aqui no prédio da New York University em que moramos damos as boas vindas as hordas de alunos que vem de uma vez só, de todos os lugares dos Estados Unidos. Os pais os trazem no primeiro fim de semana e dão um beijo de até logo. Pais e filhos passam meses sem se ver. E a cambada de vinte anos se deleita, deprimime, extrapola e se sufoca na liberdade-solidão de ter dezoito anos e estar sozinho em Manhattan. É aí que eles viram os americanos self made men-women. É neste vazio sem supervisão. Nós somos a presença alienígena no prédio, não somos os pais, não somos os colegas de classe, não somos os funcioários responsáveis pela disciplina estudantil. Nós somos esta coisa meio aqui meio ali, com dinheiro para levá-los ao teatro, convidar para jantar em casa, organizar Yoga no jardim do prédio, levá-los para conhecer o Meat Packing District, fazer sarau de poesia. Eles gostam. Nos olham com aquele ar de gente vivida que na verdade não viveu muito mas tem vergonha de aditimir. Estou para ver um caipira orgulhoso por estas bandas daqui.

No trabalho onde eu antes fazia um dia de foto por semana hoje em dia eu faço três. Onde antes eu dirigia fotos de bolsas e sapatos hoje eu dirigo as modelos e os fotógrafos. Fazer casting de modelos e escolher qual delas usar para as fotos é a coisa mais ingrata desta indústria. Os portfolios chegam as pencas e você folheia balançando a cabeça, esta é magra demais, esta não é alta o suficiente, esta só etm uma expressão, esta não tem perna o suficiente, muito branca, muito loira, muito comercial, muito pouco comercial, não tem bunda, não tem peito. E mesmo quando você escolhe uma que é “perfeita” ela aparece no dia da foto totalmente diferente do que nas fotos do portfolio. Mais gorda, mais feia, mais emburrada, com cabelo curto, com espinha.

E o que você faz? Você pede para as meninas virem te ver antes da foto, regra número um. Você trabalha com agências de repeito e sérias. Mas mesmo assim desastres acontecem, as agências não dão conta. E aí você faz a foto, é gentil com a modelo e solta os cachorros na agência. Eles te reembolsam o cachê (coisa na casa dos vários mil dólares) e você retoca braço, barriga e outras pelancas no photoshop até dizer chega, troca a cabeça de uma foto por outra se for o caso.

E aí tem os dias de folga. Os dias em que eu encontro os fotógrafos de outros carnavais e nós fazemos mais fotos. Fotos for fun, sem gente enchendo o saco que tem que fazer assim ou assado. Nestes dias nós somos os nossos patrões, decidimos o tema das fotos, produzimos tudo, no caso um monte de peixe e caranguejo. Brigamos para ver que vai matar o pobre dos bichinhos, abrimos uma champagne e somos felizes. E percebemos que somos felizes por que trabalhamos com o que gostamos, as fotos sejam de gente ou de coisa, são o que nos fazem felizes. Um mundo escapista onde controlamos a luz e a estética. Um mundo onde Vinicios está errado, beleza não é fundamental, mas desde que o diretor de arte tenha decidido que não.

Quatro dias de glamour interrompido

2007-08-04T10:19:00.000-04:00

Terça Feira, 31 de Julho 9:00 – Meat Packing Distric , NY
Sol forte e bafo de verão. Eu chego na locação esscolhida para as fotos do catálogo de outono, uma antiga fábrica de linguiças que foi transformada em luxuosa casa e hoje em dia é usada para eventos e fotos. Nós alugamos o espaço inteiro por quatro dias para fazer 25 fotos com modelos e 13 fotos “still”, de bolsas e sapatos.

Nossa equipe de dez pessoas já se encontra no andar de baixo descarregando o equipamento enquanto a mesa do café está sendo posta. A modelo chega em seu todo seu esplendor europeu melancólico e é levada para fazer cabelo e maquiagem. Escuto vozes exaltadas no andar de baixo. O produtor passa por mim,“Atitude, atitude! É sempre a mesma atitude, tudo que eu falo, tudo eu digo eu recebo patada!”, sobe as escadas cheio de drama. Suspiro. Drama. Na primeira hora do primeiro dia. Toca a puxar o produtor para um dos quartos, fecha a porta. Dá um sermão no cidadão, “Escuta, não vem dar uma de estrela na primeira hora do dia não, não não não.”

Modelo pronta, maquiagem feita, vamos as fotos. De um quarto para o outro, corre corre. Produtor, arruma a camisa ali, tá soltando, e pára de ficar bufando de um lado para o outro. Fotógrafo, a luz não tá boa não, não dá para ver o produto. Sim, sim, I’m sorry, eu sei que a foto tá linda mas aqui agente vende roupa e não escuridão, bota uma luz na blusa da moça e logo. A gerente de produto me puxa pro lado e sussura, “Então, as roupas para as fotos de amanhã não estão aqui.”, “Ok, manda um boy buscar no escritório.”, “Não, não é que elas não estejam aqui na locação, elas não estão em Nova Iorque”. Silêncio. “Onde catso elas estão se mal lhe pergunto?”, “No depósito, em Virginia. Nós encomendamos tudo ao mesmo tempo mas eles estavam de mudança para um depósito novo e parece que eles não conseguem achar os produtos certos.”, “Sei”. Inspira. Respira. “Quando você acha que as roupas estarão aqui?”, “Estamos usando a UPS e o caminhão está agendado para passar as 8 da manhã, mas nós temos parte das roupas aqui, agente pode começar fotografando o que temos, assim, tá faltando os sapatos mas agente dá um jeito”. Dá um jeito, eu sei. Sou brasileira, não sou?

Penúltima foto do dia. A calça não serve, mais justa que Inega jeans. Pára tudo, o que vamos fazer? Photoshop? Busca outra calça? Um celular toca. Um dos assitente de foto, Ian atende. “O quê? Quando? Ai meu Deus. Não....” Silêncio. Ele se vira para nós todos com um olhar desesperado, “Dá licença, preciso de um tempo” e sai correndo. E não volta mais.

Quarta Feira, 1 de Agosto 8:00 Sentados na calçada, esperamos o zelador abrir a porta e o caminhão da UPS aparecer com as caixas de roupas. O zelador comparece, o caminhão nem sinal. “Novidades do Ian que desapareceu depois do telefonema?”, me perguntam. Sim, o tio dele que mora em LA faleceu de repente. Que dor no coração. O Ian é meu um dos meus amigo mais próximo no trabalho, ele começou como assitente do fotógrafo estrela e passou a fazer todas as fotos de acessórios comigo.

Meia hora depois a equipe está completa. Ian aparece de olhos vermelhos, quieto e profissional. Juliana Imai, a modelo brasileira escolhida para o dia aparece sonolenta. E tudo de novo mais uma vez, cabelo, maquiagem, luz, arruma a ponta da saia. “O caminhão da UPS apareceu?”, “Não... parece que o moço da FedEx pegou a caixa da UPS por engano lá no depósito, agente não sabe onde as caixas estão”. Respira. Inspira. 15hs, somos obrigados a mandar a modelo para casa (com metade das horas cumprimdas mas diária de vários mil dólares intacta).

Quinta Feira, 2 de Agosto 9:00 Fotos de homem, e que homem. Leo Peixoto, brasileiro (of course!), com cara de macho malvado durão ele derrete a mulherada destes lados, mal sabem que o moço é doce e educado, se despede com um beijo e um “fica com Deus”. Macho sim, malvado acho que não. Separamos a equipe e o casarão em dois. Metade fazendo as fotos com o moço e a outra metade fazendo fotos de acessórios com meu diretor de arte segundo em comando e o produtor bam bam bam freelance da Harper’s Bazaar. Por sorte a leva de roupas masculinas chegou a NY sem problemas para infelicidade das moças que perferiam ver o modelo sem roupa alguma. Ele por sua vez faz cara séria dentro de calça xadrez com botões de marinheiro na lateral, olha para mim e diz, “Estou pronto para a festa junina”. Pois é festa junina fancy, U$600 pela calça!

19:30 Maritime Hotel – Cabanas Bar. Há poucos quarteirões da fábrica de linguiças a agência Ford Models faz festa e convida a todos. Nós seguimos felizes e contentes secos por um drinque. Lá dentro uma tonelada de gente linda bronzeada e suada. 35º e nada de ar condicionado já que a festa era ao ar livre. Depois de trocar algumas frases profundas, “Oi fulano! Tudo bem?” “Beleza Camila!”, “Trabalhando muito?”, “Sóó! Mas beleza”, Beleza, Sóó, Beleza, Sóó", eu tento com afinco beber minha cerveja que se torna insuportávelmente quente em minutos. Desisto. Vou para casa.

Sexta Feira, 3 de Agosto 9:00 Ao chegar na locação encontro a gerente de produtos na calçada, a espera do caminhão da UPS, de novo. A modelo foi chamada de volta para fazer o restante das fotos. Ainda temos oito fotos de acessórios pela frente mas os produtos estão no tal caminhão da UPS. 13hs acabo as fotos com a modelo. A UPS chega. Divido o time em dois de novo, metade faz os sapatos num quarto, outra metade faz as bolsas. Temos apenas três horas até termos que parar tudo e começar a empacotar todas as caixas e equipamento. Fazemos as fotos enquanto empacotamos enquanto tentamos correr contra o tempo para que o Ian consiga pegar o vôo das 19hs para LA e ir ao funeral do tio. Corro de uma foto para outra para aprovar imagens. 16:30.

Tudo em caixas, colocamos os móveis no lugar e saímos para festejar. Fizemos tudo, conseguimos as fotos. As 38 fotos que aparecerão no site por apenas uma semana e logo serão substituídas por outras. Será que sou eu ou perdemos a noção de tempo?

Decifra-me ou devoro-te

2007-07-20T06:20:00.000-04:00

O dia em que os canos explodiram a dez quarteirões do meu escritório eu não percebi por causa do meu furacão particular. O furacão que desceu sobre a minha cabeça desde que aceitei a promoção.

E então eis que de novo eu sou como o coelho da Alice, “estou atrasado, estou atrasado”. Muito a fazer, muitas batalhas a serem travadas, pessoas a coordenar, orçamentos, quality control, visão criativa, reunião com este, com aquele, reunião com todos, achar novas modelos, castings, testes, tudo ao mesmo tempo agora.

E dar conta de tudo aqui e agora é algo que eu sei fazer. Quantas vezes eu já não estive neste mesmo barco? Na Vogue? Na New York Moves? Fazer o impossível, trabalhar horas sem fim, conseguir fazer um trabalho de qualidade sob pressão, sem tempo com dez pessoas respirando na sua nuca. Sim, eu sei jogar esta bola, eu sei fazer gol mesmo com o risco de estafa. E o que mudou você me pergunta?

Mudou a cidade, mudou a grana, mudou a década. E com as décadas veio uma sensação de que não estamos sozinhos no universo. Uma sensação que sim, de fato existe vida fora do escritório, planetas, galáxias. E minhas dúvidas são simples, eu sei que tenho vontades e fome de coisas que não estão no meu ganha pão, mas será que eu vou conseguir domar esta besta workaholic que se refastela em tarefas impossíveis? Trabalhar como uma formiga bêbada de Red Bull é algo que eu faço com desenvoltura, sim eu não grito mais, não faço estagiários chorarem, nada disso. Consegui polir os traços de brutalidade. Mas com desenvoltura ou não, é o tipo de vida que não me permite escrever no blog, é o tipo de vida que me deixa meio zumbi nas horas em que não estou trabalhando, não dá sossego para ler Amitav Gosh ou Garcia Marques e ser inundada de lágrimas.

E como é que eu vou fazer estas duas partes díspares sentarem na mesma mesa e alimentar ambas? A besta workaholic e a insustentável leveza do ser?

Outro dia eu estava lendo o jornal de domingo, parece que a mais nova modinha nos bares é pedir drinques “saudáveis”, vodka com cilantro, cenoura e coisa e tal. Aí o povo sendo entrevistado falando que é bom por que você bebe mas não tem ressaca, ingere menos calorias e ainda por cima tem várias vitaminas. Sei. O que aconteceu com ser saudável e não beber alcool? Ou que será que aconteceu com, drinques = celebração, brindes = que se danem as calorias e a ressaca? E aí me dei conta que perdemos a habilidade de fazer escolhas. Acho que esta geração é uma geração que quer tudo sem abrir mão de nada. Queremos usufruir de todos os confortos e ainda ser ecológicamente corretos, queremos uma cozinha minimalista e acabamos usando o triplo do material recursos para esconder os elementos que fazem a cozinha uma cozinha. Acabamos minimalistas na aparência e maximalistas em todo resto.

Então é isso, vou nessa. Presa entre planos de fuga versus planos de conquista universal no trabalho, tentando decifrar a esfinge antes que ela me coma viva.

Nova Iorque passa bem, foi um susto, nada que se compare a tragédia da TAM. O verão está na metade, a cidade está pegajosa com umidade. Os policiais vestem máscaras rosa choque depois da explosão dos canos, e nós seguimos apressados, desviando dos loucos, igorando os mal humorados raivosos e sorrindo quando o termômetro fica abaixo de 30 graus.

Sobre Dormir Abraçada com um Polvo

2007-06-11T21:51:00.001-04:00

E aí o dia dos namorados chegou mais uma vez. Escorregou sorrateiro em meio a outras datas festivas. E assim como todas as datas impostas por calendário pré existentes a nossas possíveis crises, é uma data aleatória. Que nem Natal. Afinal de contas como é possível saber que dia exatamente Cristo nasceu? Pra mim tudo que precede a CNN (ou o Jornal Nacional) não pode ser 100% certo.

Mas então, o dia dos namorados. Então, eu não comemoro o dia dos namorados. Por muito tempo pela falta de um e depois, por me negar a entrar na dança de comprar presente e pagar por jantar inflacionado pela data. Mas aí eu casei e o namorado virou marido (tá bom, tudo bem, eu sei que ele só sobreviveu míseros seis meses como namorado). Continuei e continuo firme e forte sem ceder a indústria capitalista. Porém indústria capitalista ou não, existe algo interressante quanto aos dias do namorados: que sim, o amor merece ser celebrado e sim, todos os solteiros convictos devem ser uma vez por ano incomodados e tentados.

E aí eu me lembro que a maioria dos anos sem namorado eu bem que queria ganhar algo, não um presente inflacionado, ou um jantar inflacionado, mas quem sabe um Sonho de Valsa? E dormir abraçadinho, quem sabe? E se ter alguém para esquentar os pés no inverno era o maior símbolo de felicidade conjugal, já não é mais o caso. A tal indústria capitalista cansada de empurrar calcinha de renda para as moças comprometidas, hoje em dia já oferece saída para as solteiras. Taí, dormir abraçadinha não é mais luxo das namoradas. Abrace um polvo. E durma feliz.

Armaduras

2007-05-26T11:44:00.000-04:00

Dado o fato que eu trabalho na indústria da moda eu as vezes tenho crises de que sou prisoneira de um mundo muito fútil. Um circulo vicioso, o carrossel do vácuo. Aí me lembro que a moda, o ato do vestir é antes de tudo uma linguagem. Linguagem que nós (particularmente nós mulheres) usamos nas nossas batalhas por poder contra homens, contra outras mulheres. Ou mesmo para quem não está necessáriamte levantando tal campanha de guerra, todas nós usamos a máscara das roupas para definirmos quem somos e em certos momentos para libertarmo-nos do que não somos. E em meio a este debate mental que me permite trabalhar em tal indústria sem perder minha alma, eu olho as mensagens que os pedestres mandam com suas vestimentas inventivas. E as vezes, no conglomerado urbano e na falta de espaço, eu acabo involuntáriamente, indo além da observação. Aconteceu esta semana mesma.

Toda quarta feira eu tenho análise do outro lado da cidade, vou de metrô, faço duas baldeações. Uma delas na pior estação possível, a Praça da Sé daqui, a Times Square. Esta semana resolvi me rebelar e ir de ônibus, é mais devagar mas pelo menos é mais agradável. Na pressa de descer do ônibus eu acabei pisando na saia de uma senhora que descia os degraus antes de mim. E ela não pecebeu. E continuou descendo. E eu não percebi. E um som longo e inconfundível se seguiu. E nós duas percebemos.

Ali na calçada, ela segurando a ponta da saia rasgada. Eu já dois passos a frente, tentando fingir que não tinha sido eu. Ela alí gritando, “Você rasgou minha saia! Eu estou pelada! Você vai ter que me pagar por isto”. E por um instante eu reconheço que estava passando pela minha cabeça dar uma de new yorker, xingar a mulher, culpá-la por não ter descido os degraus de forma mais cuidadosa, soltar uns fucks aqui, outros lá e sair andando. O que ela iria fazer? Mas aí eu olhei bem para ela e vi esta senhora, segurando sua saia como quem segura o que restou de dignidade. Vi a raiva dela e vi que ela estava esperando e quase aceitando que eu fosse cumprir o papel de canalha e deixa-la alí, “Pelada! Pelada!”. E vi que debaixo daquele chapéu imenso, dos óculos escuros, da maquiagem, eu vi de onde ela estava vindo, e como os nossos lugares de origem eram economicamente muito diferentes. E me deu um aperto no coração e tudo bem que ela continuava a gritar comigo, “Pelada! Estou pelada!”, e eu sucumbi.

Eu disse, “Calma. Calma. Tá tudo bem, eu vou te dar o dinheiro, ok? A senhora não está pelada, tem o forro. Eu vou te dar o que eu tiver, está bem assim?”
E para o choque de todos meus amigos daqui, lá se foram sessenta dólares. Tudo que eu tinha. Literalmente. Até o fim do mês pelo menos. A dona se acalmou, parou de gritar, falando baixinho, “Ai meu Deus... pelada”, e disse, “Ok, olha, não é tão ruim quanto você acha, eu vou arrumar um pouco aqui atrás tá certo? Até você chegar na costureira sem mostrar o forro” E foi assim que eu me vi as 8 horas da manhã de uma quarta feira, ali no meio da calçada de uma rua movimentada, dançando esta estranha dança com uma desconhecida, dando nós e apertando-lhe trapos. Resgatando parte da armadura dela e quem sabe tentando deixá-la menos vulnerável para a próxima batalha urbana.

As Pistas Arqueológicas

2007-05-17T08:36:00.000-04:00

Dentre uma galeria eclética dos mais diferentes chefes, eu tive um que dizia que queria que a revista que produzíamos fosse como uma “pista arqueológica”. Algo que, encontrada anos e anos mais tarde, iria indicar como vivíamos, quem éramos e o que queríamos naquele tempo em que a revista havia sido publicada. Em tal momento este objetivo me pareceu bastante singelo, porém um pouco ingênuo, pois revistas por mais belas que sejam me parecem sempre estar a caminho do lixo em muito pouco tempo.

As pistas arqueológicas no entanto estão espalhadas e as vezes escondidas debaixo de camadas grossas de mensagens pasteurizadas. Andando pelo Lower East Side outro dia eu me deparei com a parede da foto acima. E pensei, taí uma pista arqueológica.

Alguém achou um gato. Alguém resolveu pixar “Democracia Guiada a Laser”. Outro alguém decidiu reforçar a mensagem e escreveu “Iraque!!” à caneta na mesma parede.

E alí em frente a você: uma pequena janela para Nova Iorque. Nova Iorque que está dentro de um país que decidiu ir à guerra para “trazer democracia” a um povo oprimido. Pela janela vemos as mensagens urgentes, vindas de narrativas pessoais (alguém tomando conta de um gato perdido, solidáriamente) e coletivas, políticas, anti guerra. Mensagens bem executadas, planejadas, um desenho de avião de guerra. Mensagens espontâneas, usando prato de papel como meio: "gato branco e preto, pelo longo, lindo e doce".

Alí, inseridas na malha urbana estão as mensagens de curto prazo e de longo prazo.

Calor Nova Iorquino

2007-05-13T10:24:00.000-04:00

Chegou. Até que enfim chegou. O calor veio, atrasado mas veio. Assim meio diferente, ele já não é o mesmo desde que o mundo mudou. Agente não pode mas esperar muita constância, nem aqui nem no Brasil, o calor faz o que quer, as vezes dá uma extrapolada e as vezes desaparece por dias, mesmo quando era estar presente.

Mas chega de recalmações, o que importa é que estamos juntos de novo, depois de um inverno longo agente está junto e feliz. Estamos colocando o papo em dia, estou mostrando meus vestidinhos novos, que comprei só para ele. Ele satisfeito, me deixa sair de casa sem nem um casaquinho. Não precisa de casaco não, querida, ele me afirma. Ah! O começo do verão em Nova Iorque... o que pode ser melhor? Eu sei, eu me apaixonei por NY durante o verão, encontrei minha cara metade no verão, então eu sou mesmo suspeita.

Mas verdade seja dita, todos ao meu redor mudam muito com o calor. Eu nunca saberei se os nova iorquinos ficam mais legais com o calor ou se são legais por natureza e viram meninos enxaqueca com o frio. Mas o fato é que a cidade explode em cores e peculiaridades típicas.

Aqui vão algumas:

Bicho de cama: desde que o DDT virou ilegal alguns insetos voltaram a assolar o país. O bedbug é um deles. Lietralmente “bicho de cama” (porém sem relação alguma com a preguiça poética de Caimmy), o tal bicho é minúsculo mas se reproduz rápidoe pica você a noite. Para completar a tragédia não tem veneno que mate, a única solução é isolar tudo que está infestado e jogar fora. Começa com o colchão, roupas e vai parar nos amados livros. Não pense duas vezes. Jogue fora ou viva como mártir. O moço da foto foi atencioso o suficiente de avisar que os móveis estavam infectados, porém fez serviço porco e não colocou tudo em sacos plásticos como manda o procedimento.

No rastro dos Bixos: Na onda de “jogue fora”, o começo do calor marca a estação garimpo para muitos nova iorquinos. A estação marca o fim do ano letivo daqui e os alunos que moram em dormitórios tem que esvaziar os quartos e achar abrigo durante as férias de verão. Dado o fato de que existem aproximadamente 100 mil estudantes esvaziando seus quartos ao mesmo tempo a cidade coloca containeres temporários para dar conta do lixo. E dado o fato que os alunos compram o que precisam para os quartos todo o começo de ano (Setembro), o “lixo” em questão é assim, bem semi novo. E aí você vê jovens como estes, branquinhos, limpinhos, descolados e de cabelo colorido longe de serem mendigos, revirando o lixão. Ah, o glamour de NY.

300 calorias vazias por 3.50 dólares: o tal “cup cake” é a invenção mais inflacionada da região. Trata-se de um “bebezinho” com esteróides, é um bolinho normal com um topete altíssimo de pura manteiga batida com açúcar. Até que ponto você se sacrificaria por tal pornografia nutricional? Bom, depois que a TV mostrou aquelas mocinhas magras de dar dó do Sex in the City, se refastelando nesta loja em particular a Magnolia, o povo faz fila de dobrar quarteirão. No inverno a modinha não resiste o frio. Ah sim, são as mesmas mocinhas que com o salário de jornalistas, pagam mil dólares por um par de sapatos e três mil dólares em aluguel. Reality in the City: dá para entender né? A única parte do seriado que o povo pode imitar é a parte que custa três dólares.

A cor verde: É isso aí, narciso acha feio o que não é espelho. Depois de meses vendo árvores sem roupa e achando tudo meio sinistro eu tô achando o máximo andar por ruas verdes e ver casas, assim, cobertas de verde.

Aquilo que nos protege

2007-04-20T22:46:00.000-04:00

Aqui vai mais um dispatch, notícias do front. E que front é este senão a luta contra uma melancolia profunda que se abateu em mim? Nada sufocante, mais como um carrapato, algo que incomoda e dói mas não muito.

Talvez seja por que este ano a primavera ainda não veio e continuamos com frio, cobrindo-nos de peles quando deviamos estar nos despindo aos poucos e aproveitando os meses em que não usamos uma camada de panos para nos proteger de algo que as vezes é brutal.

Talvez seja por causa do estudante que matou trinta alunos e professores numa universidade aqui perto. E talvez por que eu moro com alunos, no coração de uma universidade e sou casada com um professor, isto tenha me afetado mais. Mesmo agora em que a novidade segue seu curso, de manchetona, manchete, mancehtinha e começa a virar matéria pequena. Logo logo deixa espaço para algo mais quente. Que siga seu curso, até logo histeria coletiva na CNN! Até a próxima! E que bom, por que agora podemos falar de coisas mais agradáveis, menos pesadas.

E como nós sabemos falar de coisas “agradáveis e leves”! Como é divertido descobrir sites de besteiras, saber as últimas da Britney. Ah, menina, esta Britney Spears é mesmo da pá virada. Porque eu te digo, ela está com uma aparência ótima, mas na verdade ela fez lipoescultura no corpo todinho e tem depoimento do médico e tudo. E sabe que ela tomava shots de Jack Daniels quando estava amamentando, sabia, sabia? Pois é, uma tristeza.

Eu sigo, sem IPOD, com meus ouvidos expostos a todo tipo de manifestação humana. E embora eu não espere nenhuma discussão profunda nas esquinas do meu cotidiano eu devo dizer que quando eu sinto o pulso daqueles que me cercam, fisícamente e próximos em anos de vida, eu sinto um pulso nervoso e alienado. Os tais blackberries (celular+agenda+tudoquevocêpossaimaginar) na mão, fones no ouvido, fazendo um download, respodendo o amigo no messenger, mastigando um chiclete e bebendo coca cola, mais cafeína por favor. [Ah é, agora tem água com cafeína, e os donuts também, você já pode escolher se quer donut cafeinado ou decaf.] O importante e não parar, nunca. Com a mente a mil não temos que pensar em nada que não seja o agora. E não temos que pensar em nada ruim. Quando paramos usamos o grande capuz do entertainment.

E sabe, deve ser meu inferno astral, ou devo estar perto “daqueles dias” para estar em tal baixo astral. Mas é que as vezes, o que eu posso dizer? Você para (para de verdade) e pensa (pensa de verdade) e bate uma tristeza. Você olha para os lados e e fica meio incomodado com os sinais de tristeza alheio. A moça que sentou em frente de mim no metrô ontem esfregou o assento dez vezes antes de sentar. E quando sentou, sentou em cima de um lenço de papel. E quando sentou ficava levantando parte da bunda para ter certeza que o lenço ainda estava ali, barrando o mundo de tocar-lhe o traseiro.

E você olha e pensa, então tá bom. Vamos nessa, cada um um com o seu lenço na bunda, nos protegedo como podemos de algo invisível.